Inurias

Feliz aniversario querida

2011-04-08T21:34:00.007+02:00

Te hará gracia; te estoy escribiendo una carta, eso que nunca hice. Todo ha pasado, ya nada volverá ser como antes. Tú y Yo, dos almas perdidas sin cuerpo, dos máquinas sin maquinista. Nos perdimos mutuamente, eso, tal vez fue lo más doloroso, perderte a ti, y perderme a mí. Volvernos unos extraños en nuestro propio cuerpo. Qué ironía no, que lo propio se nos vuelva ajeno (alineación). Ahora entiendo que nada es para siempre y que todo lo bueno tiene un final.

Recuerdas nuestro días en la playa cuando aún éramos jóvenes. Dejábamos las huellas en la arena ardiente para esperar a que el mar las desdibujase hasta borrarlas. Paseábamos juntos, cogidos de la mano en el paseo marítimo. Éramos felices, dos hermanos de diferente sangre. En esa época nuestra única preocupación era poder vernos después de comer. Yo era tu príncipe, y tú; la princesa del castillo en peligro. Al final, siempre te salvaba de los dragones y los ogros. Pero no te pude salvar esta última vez, y ahora ambos somos cautivos. Presos de una cárcel, con celdas de cristal sin llave, donde entras y nunca escapas. Y un guardián impasible en la entrada, el tiempo. Pero tú, mi vida, has conseguido huir.

Ayer volví a echarte flores. Recordando nuestra infancia, lloré un poco. Jaime, el mayor, me abrazó. Mientras Lorena, la pequeña, preguntaba cuando volverías de tus vacaciones. Aún es demasiado pequeña, aunque ya ha crecido, es una chiquilla traviesa, ya tiene cuatro años. Feliz aniversario querida.

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Heartless

Dolor

2011-04-08T21:30:00.005+02:00

Mariposa sin alas, dolor
de querer y no poder
sentirme vivo, solo respiro
aire nocivo, letal tormento
que se desvanece lentamente,
fin de la agonía de ser
y no saber el porqué

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Heartless

Jengibre y ruibarbo

2011-03-14T23:10:00.003+01:00

-Pero, ¿es contagioso? ¡Dime que no es contagioso!

- No, no es contagioso.

- ¡Mientes, mientes! ¿Por qué me mientes?

- No te estoy mintiendo.

- Sí, sí, sí. Ya lo estoy sintiendo, ¿me voy a morir?

- ¿Acaso me estoy yo muriendo? Deja de decir tonterías y duerme.

- Me voy a morir, es mi última noche, lo sé, simplemente lo sé. ¿Así es como tratas a un moribundo?

- No te vas a morir, por Dios, duérmete ya.

- No quiero, no quiero dormir, no quiero soñar. Tengo miedo.

- Todos tenemos miedo de la oscuridad.

- Tú también.

- Yo también.

- Si mañana, sigo vivo, quiero desayunar tostadas.

- Duerme y mañana tomaremos tostadas.

-Con mermelada de jengibre y ruibarbo

-Con mermelada de jengibre y ruibarbo, prometido.

- Buenas noches, entonces.

- Buenas noches.

LMM

Poemario 2008

2011-03-14T21:07:00.002+01:00

CADALSO

Cuando nos pintaron era de noche,

siendo el tiempo nuestro pincel.

Nos pintó de rojo, de azul cielo,

en un paisaje abstracto.

Sé que en ti utilizó un pincel fino,

mientras que a mí, sólo me dibujó

los ojos.

La vida es pintura, se seca.

Cuando al lienzo le duele,

se escarcha, se corta.

Ahora,

una línea, de color gris,

nos separa.

Nuestras manos arrancadas

por el tictac del reloj y

el veneno que nos pudre.

PASADO

Donde otros ven hogar yo veo ceniza.

Quemé el nido de una infancia ignorante,

sin inocencia siquiera, mas redundante

en aquella simpleza cálida que odio.

Carbón es lo que queda de mi sueño,

hollín de mis amores, tizón de mi gloria.

Mis manos de estuco rotas por la escoria

que dio forma a mis acciones, mis dedos.

Secóse la sangre emponzoñada y,

con ella, los suspiros inspirados

por aquellos pensamientos errados

que fueron las trenzas de dudas.

II.

Y mi locura no tocó a su fin,

sino que lloró angustia,

y sonrió al verme muerto,

respirando polvo de tiza.

DESIDIA

No entiendo porque la carretera se termina.

La luz cambia tu reflejo, pero el cristal está sucio.

No veo más que oro donde debería ver sombras.

Es ahora cuando me doy cuenta....

Mis labios están secos como los ríos de tu tierra.

Te mueres... y me es indiferente.

YERRO

El cielo es púrpura.

Yo lo vi junto a la aurora,

llorabas.

Tus ojos se parecen al cielo,

pero no son iguales.

No les queda que llorar,

pero detenerse es aceptar el destino.

Calor.

Las lágrimas no deben vetar el sueño.

II.

Empolvaré mi hábito de amargura,

por el camino de la soledad.

CONCLUSIONES

Caer, aciago destino,

rompes los rocosos cimientos

de mi vida.

Caer, falso amigo,

lastimas mi piel que sangra

y llora.

Caer, futuro inevitable,

pero me enseñaste a levantarme

y reconstruir el tiempo.

LMM 2008

Horizontes (2008)

2011-03-14T21:06:00.002+01:00

Cuando, desde el hospital St.Rudolph, llamaron a la señora Smith para comunicarle que su marido había ingresado en el hospital en estado grave (cercano a la muerte según urgencias) debido a un misterioso accidente de coche, ella no pudo evitar que su respiración se entrecortara. Se sentó en una silla y, durante unos cinco minutos, esperó con los ojos muy abiertos a tranquilizarse. Luego, tras coger las llaves, fue corriendo hacia el coche mientras oía el eco de sus propios pasos en el suelo de mármol. Salió sin siquiera maquillarse.

La carretera que llevaba al hospital no estaba en muy buen estado y la señora Smith era muy prudente, así que condujo despacio.

El hospital estaba compuesto por un solo edificio gris. Aburrido, pensó ella mientras aparcaba. En el interior, en cambio, sólo se distinguía un color en paredes suelo y techo. Blanco, demasiado blanco. Caminó despacio entre la gente por pasillos que parecían interminables hasta un enorme mostrador donde varias señoritas con sonrisas falsas atendían a la gente.

La señorita que la atendió era de algún país del Este de Europa, pero parecía un reflejo de cómo era la señora Smith unos años antes, cuando estaba soltera.

- Perdone, ¿qué desea? - preguntó la enfermera con un sorprendente acento.

- Mi marido ha ingresado aquí hace alrededor de una hora por un accidente grave...se llama Paul Smith.

- No se preocupe, un momento...- tecleó algo en el ordenador- sí, está ingresado en...- volvió a escribir algo- mire, suba las escaleras de la derecha y coja el pasillo que encontrará en frente. Encontrará una sala de espera donde le informarán mejor del estado de su marido.

- Pero, ¿cómo está?

- No lo puedo saber desde aquí, ya le he dicho que...

La señora Smith no terminó de escuchar la frase ya que se dirigió hacia las escaleras de la derecha.

Al final del pasillo que le habían indicado, había una pequeña sala con varias sillas y unas mesitas con revistas de mujeres que contrastaban con otras de National Geographic. En el centro había un mostrador vacío. Ella maldijo en silencio.

- Si está buscando a la enfermera, se ha ido al baño hace apenas unos segundos.

La señora Smith se dio la vuelta. Lo habían dicho una mujer joven, fingiendo una sonrisa que contrastaba con los surcos en el maquillaje excesivo de su cara. Había estado llorado.

- Gracias.

Se sentó frente a la mujer, que leía muy distraídamente una revista de moda. No cesaba de golpear sus uñas mal pintadas contra el borde de la silla excepto para pasar página.

- ¿Se encuentra usted bien?

La pregunta pareció sorprenderla.

- No se preocupe, no es… - Cerró los ojos- Me llamo Selene Puddler.

Su mano temblaba un poco. No queriendo insistir la otra mujer respondió simplemente:

- Jane… Jane Smith.

Intentó sonreír pero su los músculos de su boca no se movieron. Ambas mujeres tenían su mirada posada en el suelo.

- Esta canción le encanta a Harry…mi novio- añadió tras vislumbrar un atisbo de desconcierto en los ojos de la otra mujer.

La señora Smith reconoció la canción inmediatamente. Please Send me Someone To Love. Nunca había sabido el nombre del compositor, pero odiaba esa canción. Abrió la boca para decir algo, pero decidió que no era el mejor momento. En ese momento, apareció la enfermera interrumpiendo la “conversación”, era una mujer bajita y obesa. Se estaba riendo como si acabara de hablar con algún compañero. Tras ver a la Señora Smith aceleró el paso y su sonrisa se fue apagando disimuladamente.

- Perdóneme por la ausencia, usted debe ser la mujer del señor Smith, ¿me equivoco?

Ella asintió levemente.

- Pues acérquese al mostrador un momento, por favor- la señora Smith se levantó con esfuerzo, lentamente.

La enfermera giró para decirle algo a la otra mujer, cuyos ojos parecían suplicar por información.

- El doctor Brown le espera en la misma habitación de antes, ya le ha hecho las radiografías a su hijo, señorita Puddler.

Selena no esperó a que terminara y se levantó tirando la revista a la mesilla. La revista cayó al suelo haciéndola dudar un segundo, pero siguió apresuradamente hacia las puertas giratorias al final de la sala.

La enfermera suspiró y se dirigió al mostrador. La otra mujer no se movió.

- Perdone, pero… ¿qué le ha pasado su hijo?- dijo sin apartar su mirada de las puertas.

La enfermera hizo una mueca y respondió con una voz que parecía un intento inútil de fingir abatimiento.

- Su hijo de nueve años iba caminando de vuelta a casa desde el colegio. Pasó al lado de unas obras cuando un andamio se desplomó y… ¿La conoce de algo?

- Hemos intercambiado algunas palabras en la sala- respondió sorprendida, tras unos segundos.- Parecía muy preocupada.

- El niño lleva tres operaciones…- dijo mirando al suelo. Luego como si acabara de acordarse porqué estaba allí, comenzó a teclear algo en el ordenador.

Cinco minutos después, frente a la ventana, la señora Smith se dio cuenta de que no había escuchado nada de lo que le había dicho la enfermera sobre su marido. Recordaba partes que le interesaban. A su marido le había atravesado un metal el pulmón derecho causándole una hemorragia interna y otra palabra impronunciable. Le habían estabilizado y estaba esperando a un quirófano libre para una operación.

- Siento mucho comunicarle- había dicho la enfermera, otra vez con ese tono irritante- que las posibilidades de que sobreviva son muy bajas.

Eran las tres de la mañana y desde la ventana de aquella sala en el hospital St.Rudolph se veía toda la ciudad dormida. Frente al hospital, entre el mosaico de luces de colores en el que se convertía la ciudad por la noche, la señora Smith observó un colorido anuncio de una juguetería en el centro. Junto a la ventana hacía frío. Se dio la vuelta para percatarse de que la enfermera se había vuelto a ausentar. Paul estaba en la habitación 25, según la enfermera. Finalmente, tras pensarlo mucho, atravesó las puertas giratorias que daban a un pasillo gris. Comprobó con desgana que estaba al extremo del pasillo.

Le sorprendió encontrar la habitación tan bien ordenada. Paul estaba tumbado en la cama conectado a varios aparatos extraños frente a un gran espejo, bastante sucio, que ocupaba parte de la pared. Su cuerpo, en un pasado musculoso, ahora se adaptaba a la forma de la cama. Parecía que no respiraba. En la mesita estaba su cartera, con una foto de la señora Smith cuando era Jane Blackson. Comparó la fotografía con su reflejo en el espejo. Respiró profundamente. Tras guardar la imagen en la cartera se sentó en una silla al lado de la cama. Si el hombre hubiera abierto los ojos, lo primero que hubiera visto, habría sido el reflejo de la mirada acusadora de Jane, ahora la señora Smith. Llevaban doce años, seis meses y cuatro días casados. Se acordaba de su primera cena con él, en un restaurante de Nueva York. Al principio apenas hablaban, sólo se turnaban para mirarse. Cuando coincidían, bajaban la cabeza al menú mientras disimulaban su enrojecimiento. Fui estúpida entonces, pensó. Cerró los ojos. Podía recordar el pequeño escenario frente a las mesas, sobre el cual, una modesta banda de música interpretaba canciones románticas.

I lay awake night and ponder world troubles.
My answer is always the same.
That unless men put an end to all of this,
Hate will put the world in a flame, (oh) what a shame.
Just because I'm in misery.
I'm not begging for no sympathy.
But if it's not asking too much,
Just send me someone to love.

Odiaba esa canción. Si la Jane de ahora hubiera estado allí, hubiera denunciado al restaurante por cursilería.

Al menos en esos tiempos era feliz.

Se levantó. Hacía demasiado calor en la habitación, un calor sofocante que la mareaba. Salió otra vez al pasillo. Tras cerrar la puerta, sacudió la cabeza. Antes creía ser feliz, pero era una ignorante.

Volvió a la sala de espera donde encontró a Mary abrazando al hombre que supuso que era Harry o Henry, no se acordaba del nombre. Un hombre de pelo entrecano dijo algo negando con la cabeza. Selena gritó algo incomprensible. Jane se dio cuenta de que estaba llorando. El médico se acercó un poco a la mujer, pero ésta apartó su mano y salió corriendo como pudo. El hombre más joven se disculpó con la mirada y salió corriendo detrás de Selena. El médico los vio desaparecer y suspiró. Se acercó al mostrador para coger unas hojas y luego atravesó las puertas grises murmurando algo incomprensible. El eco de los pasos de la pareja se había apagado hacía ya tiempo. El cielo parecía más claro por la ventana, la sala parecía más gris. Se secó las lágrimas sin darse cuenta de que había llorado.

Sin saber donde iba, atravesó las puertas de la sala. Cuando se encontró de nuevo delante de su marido se dio cuenta de lo cansada que estaba. Llevaba horas sin dormir. Se quedó nos minutos observando a su marido. No le quedaban lágrimas ya.

- Perdóname por ser tan mala persona.

Jane se acercó y le acarició el suave pelo. Luego le dio un beso en la frente y salió de la habitación.

Nada más salir se encontró con el médico de pelo entrecano.

- ¿Señora Smith? Soy el doctor Brown, vengo a comunicarle que hay un quirófano libre y que vamos a proceder a llevarnos a su marido.

Ella simplemente asintió.

- La operación va a durar varias horas, debería marcharse a casa.

Jane comprendió que era la mejor opción. Y, tras mirar a su marido una última vez, se fue al aparcamiento.

Cuando iba a arrancar, se dio cuenta de que tenía un agujero en la manga de la blusa. Se debía de haber enganchado en la cama del hospital. La rotura ya no tenía arreglo. Estaba cansada así que condujo despacio.

Ya en su casa, encendió su vieja radio. Con una pequeña sonrisa, comprobó que no estaban poniendo esa canción. En el interior se sentía decepcionada. Apagó la radio y se acomodó en un sillón junto al teléfono. No quería pensar. Tenía miedo, pero no estaba segura de qué. Cerró los ojos y empezó a tatarear una melodía. Just Send Me Someone To Love. Quisiera o no, tenía que admitir que, aquella cena en el restaurante de Nueva York, con las canciones de amor y la velada romántica… Abrió los ojos. Nada estaba claro. Decidió, por tanto, simplemente rezar. Cerró los ojos. En su cabeza veía el escenario y los músicos. Sonrió y lloró por última vez mientras amanecía.

LMM 2008

Music

2010-11-18T21:47:00.001+01:00

"On the page it looked nothing. The beginning simple, almost comic. Just a pulse - bassoons and basset horns - like a rusty squeezebox. Then suddenly - high above it - an oboe, a single note, hanging there unwavering, till a clarinet took over and sweetened it into a phrase of such delight! This was no composition by a performing monkey! This was a music I'd never heard. Filled with such longing, such unfulfillable longing, it had me trembling. It seemed I was hearing the very voice of God."

AMADEUS, 1984

LMM

Back to life

2010-09-03T00:06:00.001+02:00

Hace mucho tiempo que no escribo. Honestamente, lo necesito. En mi imaginación estoy sentado, planeando grandiosos proyectos que devuelven al pedestal en el que merezco estar y, mientras disfruto de una botella de Blue Label, re-escribo el discurso terriblemente moralista que desearía poder leer en voz alta todas las mañanas. he llegado a la conclusión de que soy pesimista por una cuestión de optimismo. El altruismo inútil de la sociedad me está matando. La gente actúa, piensa y vota por los demás, o al menos eso creen, y eso te dirán orgullosos de lo misericordiosos que son. Es triste, como también lo es vivir consciente de esa culpa queriendo vivir ajeno a ella. Somos culpables de haber nacido. O eso nos dicen y nos repiten desde nuestro primer día. Me gustaría poder estar orgulloso de ser un cerdo hijo de puta. Sin embargo casi dos décadas de "educación" moral y social me lo impiden. Y tengo que sonreir y recorrer un camino que ni parece el mío.
Hoy ha explotado otra plataforma petrolífera en el Golfo. He leído la noticia por encima y me ha parecido muy aburrida. El mundo sigue tan jodido como ayer y creo que por eso me apetecía escribir. Me duele la cabeza, estoy cansado y quiero intentar madrugar, dicen que a la tercera va la vencida. Las vacaciones han pasado y yo ni siquiera las he sentido. Culpo a DeVotchka y a T.S. Elliot, siempre lo joden todo...

LMM

Un día en la vida del señor X

2010-06-10T00:15:00.003+02:00

Aquel día el señor X se levantó a la misma hora de siempre y se desayunó tostadas con mermelada acompañadas de un café americano. Media hora después, tras ducharse y afeitarse salió a sacar a su viejo Shar Pei que llevaba un collar rojo con su nombre en la placa: “Buster”. En el último paso de cebra antes de terminar la vuelta a la manzana una furgoneta atropelló al señor X matándolo al instante. “Buster” sobrevivió sin un rasguño.

Mientras bajaba al infierno, el señor X (que nunca había dudado de que acabaría en el infierno) intentó recordar de quién era la furgoneta que le había arrollado. Le era terriblemente familiar. Ya esperando en la cola (según le habían dicho la espera suele durar unas dos horas aunque, la verdad, en ese momento tenía toda la eternidad disponible) el señor X cayó en la cuenta de que lo había atropellado aquel señor que le hizo la reforma el mes anterior, un tal Rodríguez o Fernández. Mientras se secaba el sudor de la frente con la manga, que curiosamente aún estaba llena de sangre, se preguntó si haría el mismo calor en todo el infierno. Lo único que él tenía claro era que no volvería a contratar al inútil Rodríguez o Fernández para arreglarle los desperfectos de la casa. Además, el trabajo que había hecho era una auténtica chapuza…

LMM

Eternamente

2010-05-16T11:55:00.001+02:00

De que sirve la vida
si tú no me correspondes
si mis alas te pertenecen
y la llave de mi corazón
se perdió en tus tinieblas.

Por qué seguir con vida
si el aliento es frió
mi corazón roto
mi cuerpo helado
mi esperanza negra.

Por qué aún te quiero
por qué llegue a amarte
por qué me odiaste.
Quise matarte,
para hacerte mía eternamente.

Albert Soler

Sobre Inurias

2010-05-05T20:24:00.001+02:00

Como algunos habrán observado, este blog se ha ido tornando en un lugar de encuentro para la literatura. Simplemente quería anunciar que, en un futuro próximo, abriré otro blog (compartido, como siempre, con otros colaboradores) dedicado únicamente a la opinión de la situación política y social actual. El blog lo llevaremos gente de diversas ideologías, así que habrá de todo un poco (es decir, joderemos a todos los grupos ideológicos que podamos). Más información próximamente...

LMM

Rescatando sueños del baul de los recuerdos

2010-05-05T20:19:00.001+02:00

He decidido subir algunas cosas que he encontrado de hace algunos añitos (mi época modernista y, citándome a mí mismo, cursi) Supongo que así conseguiré que no se pierdan en la memoria... Honestamente, echo de menos aquellos años inocentes cuando todavía no era consciente del mundo... ¡qué grande es la ignorancia!

1.

Al borracho que llora en la esquina,
le llamo yo por su lamento.
Muerta la fiera inmóvil, dormida.
Que el ebrio de llantos inciertos,
de botella encuentra vestida
la alegría y sus momentos.
Dadle la luz al ciego tranquilo,
antes que darle el alma al vino

4.

Apelad al gorrión solitario,
cuando la sombra venga del mar,
y cuando te oigan las olas gritar,
caerán los barcos del estuario.

De sus redes quedarán prendidas,
vivas, muertas, sin sangre en el cuerpo,
aquellas sirenas de mi sueño,
y en sus pechos mi suerte perdida.

La lira rota en cuatro pedazos,
sus cuerdas reflejan nuestro sol,
cortados los dedos de ninfa...
De su música quedan retazos.

¡Donde encontré el cantar olvidado,
de las bocas perladas y sabias!
¡Pudriéronse las melenas rubias,
que el pecador había matado!

5.
Se desplaza el sueño,
sobre tres ruedas,
tiembla el suelo a su paso,
dejando el mundo a su izquierda

.............................................................
(a algunos les sonaran estos dos siguientes):

En este tren no hay carteles

que te indiquen la estación.
Cuando nos toca, salimos.
Conocemos nuestro turno
pero no sabemos cuando
llegará nuestra parada.
Percibo en la gente temor,
no quieren llegar, no quieren.
No tememos nuestro final,
tememos nuestra ignorancia,
no saber que hay más allá.
Al llegar a una parada
algunos lloran, no todos.
Viejos y no tan viejos
se bajan pensativos y
muy serios, bastante serios.
Los observo con tristeza
sintiendo que mi estación
y el final de mi trayecto,
están aún muy lejanos.

.................................
Duele saber ciertas cosas,

la ignorancia es confortable.
El choque nos aplastó,
y mi destino lisiado
una elección ahora espera.
Esta mañana lo supe,
ayer murió sin avisar,
ya sin sangre ni conciencia.
Sólo ignoro si ignorarlo
mejor que saberlo fuera.
Ayer, murió sin avisar.
Ayer, ella me abandonó.

Por último (os doy la enhorabuena si habéis llegado hasta aquí), quiero terminar con unas frases del peor relato que he escrito en i vida (oficialmente):

Soy un miserable cuyos sueños no son más que vagas sombras que caminan con melancolía. El amor es impresionante, a veces lo adoras y este te hace feliz, otras lo adoras y te maltrata y juega contigo. Yo intenté jugar con él, intenté creer que todo dura para siempre, que nada podía pasar. Ahora yo lo intento odiar, mi alma mutilada desea que odie a mi corazón y al amor por haberme hecho esto. Pero no puedo.Sufro. Dolor y amargura llenan mi corazón consumiendo mis entrañas. Rompo en un llanto imaginario de lágrimas perladas.Una canción empezada que no se pudo terminar. Un sonido que acabo demasiado pronto. Una ilusión pasajera, solitaria. Triste como un ruiseñor sin voz o un águila sin ojos. Amarga como la muerte. Fría como un glaciar. Pero hermosa como una débil rosa en primavera.

Porque mi historia es como cualquier otra historia de amor, pero sin un final feliz.

Cómo podrá comprobar el lector, viví mi época EMO con 11 o 12 años.

LMM

El rumbo de Andrea Lonescu

2010-04-24T18:13:00.001+02:00

Andrea Lonescu nunca conoció bien a su padre. Conservaba aún en la memoria aquellas cenas y fiestas “familiares” a las que acudían numerosos desconocidos. Su padre, siempre con un puro en la boca, contaba a un grupo de invitados cómo había conseguido grabar aquella canción con María Guleghina o lo fácil que había sido escapar de Rumanía en comparación con la dificultad de montar un negocio en España. Andrea recordaba también el día que su padre apareció muerto de un tiro en la nuca en una cuneta de la N-1. Fue un día antes de la muerte de Ceauşescu. Andrea escribió un libro sobre su padre mucho tiempo después, el cual intentó publicar sin éxito.
Varios años antes de aquel fracaso literario, un mes después de que Andrea abandonara la Universidad de Southampton tras un periodo inútil compartiendo aula con un grupo de “solemnes imbéciles con corbatas azules y cabezas vacías”, decidió instalarse en Madrid, donde alquiló un apartamento sucio y de paredes grises.

Dos días después del incidente en la fábrica de neumáticos que se veía desde su piso ella se encontraba, como era rutinario en las mañanas calurosas de principios de Mayo, tomándose un café con hielo mientras anotaba nerviosamente en una libreta. A las 11 en punto dejó de escribir y tachó con violencia las últimas líneas. Guardó con cuidado la libreta en el bolso y salió tras dejar una pequeña propina. Tardo exactamente dos minutos en llegar a su portal y, como era martes, no se cruzó con la señora del pañuelo azul y su perro cojo de la pata derecha. Ella vivía en el tercer piso, frente a la mancha oscura en el suelo del pasillo. Justo cuando entraba en el portal observó a un muchacho fumando en el hueco de la escalera. Tardó unos segundos en darse cuenta de que era el chaval que vivía en el cuarto piso con su madre. Apenas aparentaba 16 años.

- ¿Te importaría salir fuera a fumar para no dejarnos las escaleras apestando a tabaco?

Andrea empleó un tono más agresivo de lo que pretendía pero el joven simplemente levantó la mirada y se encogió de hombros.

- Joder, tu padre no te ha enseñado modales.

El chico apagó el cigarrillo en la barandilla de la escalera.

- Mi padre está muerto.

Ella respondió con un resoplido.

- El mío también, no excusa la estupidez humana.

- A mi padre lo mataron de un tiro en la guerra, imbécil.

Andrea sonrió ante la ironía pero no respondió.

- Eres la escritora que vive en el tercero, ¿no?

- ¿Escritora? ¿De dónde te has sacado eso?- soltó una carcajada excesivamente aguda.

- Te he visto en el bar, siempre estás apuntando cosas en un cuaderno.

- Buena observación, mala deducción. ¿Me das un cigarrillo?

- ¿Tú no odiabas el tabaco?

Esta vez fue Andrea la que se encogió de hombros.

- Nunca dije exactamente eso…

El chico acabó accediendo aunque no dejó de mirarla con extrañeza.

- Gracias, David

- ¿Cómo coño sabes…?

- Tenéis que bajar el volumen cuando discutís, tú y tu madre.

El chico dijo algo pero Andrea no lo escuchó pues ya había comenzado a subir las escaleras. El adolescente hizo un ademán de seguirla pero se quedó donde estaba, mirando a un punto en el suelo. Mientras subía se guardó el cigarrillo en la chaqueta.

Cuando entró en el apartamento el teléfono estaba sonando. Andrea esperó unos segundos antes de cogerlo. Reconoció inmediatamente la voz de su hermano así que conectó el altavoz y se sirvió una copa de Johnny Walker. Su hermano llamaba de vez en cuando, pero nunca se veían. Para Andrea su hermano consistía únicamente en aquella voz ronca al otro lado del teléfono. Aquella voz que siempre empezaba preguntando por su salud o por su situación económica, dando vueltas en círculos sin atreverse a decir lo que de verdad pensaba.

Cuando Andrea estaba terminando su segunda copa ya respondía a gritos.

- ¡Deja de decirme qué coño tengo que hacer con mi vida! ¡Concentra tus malditos esfuerzos en no hundir la empresa de papá! Por el amor de Dios, sé lo que hago con mi vida.

- ¿En serio? ¿Acaso trabajas, o estudias, o haces cualquier cosa provechosa?

- Vete a la mierda.

- Mírate, por Dios, das lástima. Lo quieras o no VIVES del dinero de papá y yo sólo digo que…

Andrea colgó el teléfono antes de que acabara la frase. Su hermano esperaría al menos una semana antes de llamar otra vez. Se asomó a la ventana para tomar un poco el aire. Aquella noche tampoco pudo dormir.

Andrea se levantó más tarde que de costumbre. Se preparó un café y, mientras esperaba, se puso a ojear con repugnancia lo que había anotado en su libreta. Alguien llamó a la puerta. Se levantó pesadamente y apenas mostró sorpresa cuando se encontró cara a cara con David.

- ¿Qué diantres quieres?

El muchacho se sonrojó y entonces Andrea se dio cuenta de que sólo llevaba una vieja camisa sobre la ropa interior. Le daba igual. Titubeando David respondió:

- Mi madre me ha pedido que te pregunte si te queda azúcar.

Andrea ignoró la indisimulada falsedad de la excusa.

- ¿Y no puede bajar a comprar?

- Las tiendas están cerradas hoy, es festivo.

Andrea le hizo pasar y abrió el armario de la cocina mientras mascullaba improperios.

- Te oí gritar ayer, ¿con quién hablabas?

Ella dejó de buscar, pero no se volvió hacia él.

- No te importa. Yo no pregunto por qué discutís tú y tu madre.

Él agachó la cabeza y susurró una disculpa. Andrea ignoró la disculpa y se sentó en una de las sillas de la cocina tras servirse una taza de café. Sobre la mesa estaba la libreta abierta por una página en blanco. Ninguno de los dos hablaba. David observó que la cocina estaba bastante ordenada a diferencia de la salita de estar. Cuando había entrado en el apartamento no había podido evitar fijarse en la gran cantidad de objetos que se amontonaban en pequeñas pilas en las distintas esquinas del pequeño piso. Libros, discos de música e incluso revistas en francés e inglés sobre un sofá que parecía de segunda mano.

- ¿Crees que alguien puede tener claro qué va a hacer en la vida?

El adolescente se dio cuenta de que Andrea lo estaba mirando otra vez fijamente a los ojos. Tenía grandes ojeras, como si no hubiera dormido en días. Su mirada, sin embargo, era profunda, llena de vida y dolor. Permanecieron unos segundos en silencio. Andrea suspiró.

- Yo siempre he tenido grandes sueños de gloria. Demasiado grandes… Pero es tan difícil fijar un rumbo. Cada paso es tremendamente doloroso, es normal que esté asustada…

David escuchaba en silencio. Apenas respirando. Por un momento creyó que la joven iba echarse a llorar. Pero ella simplemente sonrió tristemente. La sonrisa se convirtió rápidamente en una mueca de asco.

- ¿Sabes? Llevo días y días soñando con la mismo pesadilla- Su voz sonó entrecortada, pero sin perder su suavidad característica. David la miró extrañado, con la cabeza levemente inclinada hacia la derecha en un gesto algo infantil. –

Me encuentro en una habitación blanca sin puertas ni techo, mirando hacia arriba se ve un cielo claro, sin nubes. Yo quiero salir, no sé por qué, pero necesito salir y la única forma de escapar es escalando las paredes. De éstas cuelgan cuerdas. Es muy extraño, hay cuerdas de todo tipo, unas más gruesas que otras, con y sin nudos. Entonces yo intento trepar pero no puedo, simplemente no puedo. Entonces alguien parece intentar ayudarme impulsándome hacia arriba. Trato de mirar quien es pero sólo veo siluetas y sombras. Sonará extraño, pero creo recordar que entonces sabía quiénes eran…

David escuchaba atento, con el ceño fruncido.

- El caso es que, poco a poco, voy subiendo, cambiando de cuerda si es necesario. Pero, a medida que subo, el cielo oscurece, y la pared parece alargarse. Yo intento seguir pero estoy tan cansada...

Andrea pausa unos segundos y se lleva la copa a los labios.

- Entonces el cielo enrojece terriblemente y empieza a hacer mucho calor. Parece el infierno. Pero ya es muy tarde, no puedo volver, pero tampoco puedo seguir subiendo. En ese momento sólo quiero rendirme, dejarme caer para que todo acabe de una vez…

David se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración. Sentía como una oleada de calor y cansancio recorría su cuerpo. Su mano izquierda temblaba ligeramente.

- ¿Qué pasó al final?

- No sé por qué demonios te he contado esto. – dijo mientras se levantaba y salía de la cocina para volver con un cigarrillo y una copa en las manos.

- ¿Qué pasó?- insistió el adolescente.

Ella clavó sus pupilas en los ojos del muchacho.

- No lo sé, me desperté antes.

El chico cerró los ojos respiró profundamente.

- Quizás siempre necesitaste a tu padre…

Andrea no respondió. David abrió la boca para decir algo más pero ella lo interrumpió.
- Cállate, por favor. Dices demasiadas gilipolleces.

LMM

Poemario 2010

2010-04-24T18:10:00.002+02:00

Introducción a la manumisión apócrifa

¡Caminad, almas triviales!
Nosotros, los de lenguas amoratadas,
seguiremos gritando.

¡Sangrad por las ideas ajenas!
Nosotros escribiremos una canción
en vuestro nombre.

¡Llorad, cadáveres de barro!
Nosotros tallaremos en mármol
vuestros rostros sin rima.

¡Huid, cobardes, sin miedo!
Nosotros os arroparemos
en un manto de gloria.

Porque nosotros fuimos vosotros,
y vosotros fuisteis nosotros.
Todos y ninguno. Ceniza mezclada con fango.

La pesadilla del iluso

Apago la luz y me vuelvo escritor.
Camino en un mundo borroso
donde la gente observa el negro bajo mis pupilas.
Tardo en darme cuenta de que estoy corriendo,
ahora con metal diáfano en la mano.
El sonido del hierro al fundirse fundiéndose con un grito.
No reconozco mi voz.
La tierra tiembla y dejo de correr.
Sé lo que me espera tras la esquina
pero mi cuerpo se mueve por su cuenta.
Antes de que la sangre cubra mis ojos
otra luz, más natural, me ciega.
Agua de piel en mi piel, un sueño muerto.
Mis ojos siguen mudos en la pared vacía.
Estoy cansado.

La decadencia

Le hablas otra vez a mi corazón muerto.
No hay respuesta.
Mientras te enojas mi cuerpo se desvanece en
el mismo viejo sofá.

Te puedo ver a lo lejos, llorando.
Me cubro los ojos con la mano izquierda,
mi derecha, inmóvil, ahogada en lúpulo.
Te estoy perdiendo.

El abandono en dos movimientos

I.

Tres gotas de sangre dibujan tres palabras.
La carta sigue en el alféizar,
mis ojos en el cielo.
Te odio.
Hoy la gente camina sobre gris pálido y,
en el mar de calor,
el reflejo de dos miradas que se besan.
Pero mi ceguera sigue fija en el cielo.
Te odio.
Sé que si me volviera ya no podría leer las tres palabras.
Como las lágrimas, se secan y desaparece su trazo.
Aunque pudiera, su dolor no me abandonaría.
Hoy no hay nubes, ni café.
El sol, a su lado la luna, luego mi sombra...
Te odio. Joder, cómo te odio.

II.

Estoy putrefacto,
lleno de sueños blancos.
El sudor de mis manos borra la tinta
mientras un soplo de aire terriblemente frio
arrastra consigo las cenizas.
Temblando,
mi mirada sigue en el cielo.

La soledad en Re menor

Es uno de esos momentos,
las voces no callan.
Cerveza, tabaco y cerveza.
Agria melodía en el bar.
Un hombre viejo se sienta a mi lado,
llora.
Ya hay cien risas y dos llantos.
Vuelve a sonar la misma canción
sobre la barra.
El viejo se agarra el pecho con fuerza,
al fin y al cabo,
duele mucho más en multitudes.
Cerveza, tabaco y cerveza.
Sin darme cuenta
he comenzado a tararear.
Otra noche avanza lentamente,
siempre en re menor.

La añoranza

Gloria,
hagamos el amor en un lecho de espinas.
Estoy harto de esperar, de lamerme las heridas
como un perro apaleado.
Me has abandonado
como el viejo que envejece su memoria.
Escúchame, gloriosa gloria,
te lo suplico.

Vuelve,
retorna a mis brazos como una púrpura balada.
Mi alma lastrada
por un dolor tan violento,
que llega el momento
de sucumbir a la manada.

Sálvame, oh gloria.
Déjame beber de tu ubre,
sácame del azufre,
mi fiel infierno.

Gloria, me ahogo en la ficción.
Me estoy hundiendo en la miseria, muerto el corazón.

LMM

Poesias Concurso 2010

2010-04-16T20:24:00.004+02:00

I Olvido

Estás cerca,
te noto distante;
tu mirada perdida
mi amor desbocado
tu sonrisa afligida
mi corazón herido
tu llanto en mis mejillas
tu puñal en mi vientre
tu aliento en mi nuca;
mi amor en tu olvido.

II Serafín

Tal vez me enamoré de tu sonrisa,
de tus besos cálidos,
de tus suaves manos.
Me quedé prendado
de tus ojos claros,
tu rostro de serafín.

III Razón

Devuélveme mi corazón,
ya no te pertenece,
lo quiero intacto;
sin los arañazos
de la locura
en la cordura
de la razón.

IV Olvidar

Nacer me hizo ser animal
ser animal me hizo crecer
crecer me hizo razonar
razonar me hizo ser humano
ser humano me hizo amar
amar me hizo enfermar
enfermar me hizo pensar
pensar me hizo ansiar
ansiar me dio sabiduría
sabiduría fue mi cárcel
mi cárcel fue mi paraíso
mi paraíso me hizo soñar
soñar me dio libertad
libertad me hizo su esclavo
esclavo morí
morir me hizo olvidar.

V Solo

La gente me pregunta
por qué te quiero tanto
si tú no me correspondes
y no se responderles.
Te amo locamente
ellos dicen que deliro
ya que tu amor es dilacerante.
Es una sensación profunda,
emergida de los abismos
de la locura
de un corazón roto y descompuesto
que fluctúa en una corriente eterna
de ritmo apagado,
casi insonoro,
confundo mis latidos
con los de la muchedumbre
y me da miedo perderme;
caminar y vagar sin rumbo fijo
como un navío extraviado
como una rosa en el invierno:
solo.

Heartless; Albert Soler

Secuoya

2010-04-15T19:55:00.000+02:00

¿Recuerdas aquella luz arbórea sobre el café,

cuando lidiábamos diariamente con
los ásperos rizos del camino?
Juntos, los dos solos.

¿Has olvidado esos momentos fugaces,
un simple otoño para una secuoya solitaria,
cuando me dejabas guardar tu mano entre mis manos,
como si fueran un cofre esmeralda
y tu mano una paloma herida pidiendo protección?

Juntos, los dos solos.
Tus manos siguen igual de frías hoy.
Las siento a lo lejos, libres.

...................................

Hosco paisaje de hierbas quemadas,
triste y silencioso,
en cuyo centro se alza el cadáver de una secuoya.
Seca, olvidada, vacía.

LMM

Shakespeare

2010-04-12T20:30:00.001+02:00

Hath not a Jew eyes? Hath not a Jew hands, organs,
dimensions, senses, affections, passions; fed with
the same food, hurt with the same weapons, subject
to the same diseases, heal'd by the same means,
warm'd and cool'd by the same winter and summer
as a Christian is? If you prick us, do we not bleed?
If you tickle us, do we not laugh? If you poison us,
do we not die? And if you wrong us, shall we not revenge?
If we are like you in the rest, we will resemble you in that.
If a Jew wrong a Christian, what is his humility?
Revenge. If a Christian wrong a Jew, what should his
sufferance be by Christian example? Why, revenge.
The villainy you teach me, I will execute,
and it shall go hard but I will better the instruction.

(Act III, scene I) The Merchant of Venice

Música Azul V.

2010-04-11T23:55:00.003+02:00

Recuerdos susurrándome despacio.
Una mañana de cristal frente a los crisantemos.
El agua fluye fría pero limpia,

¿Cuánto tiempo ha pasado?
Inventemos una melodía
con el sonido de dos copas al chocar,
en tu memoria.

Cling-clang

¿Qué es la música azul?

Cling-clang

¿Te acuerdas de aquel sueño?
Aquel de los lirios.

Cling-Clang

Duerme con tranquilidad,
mañana volveré.
Y llegará algún día nuestro rencuentro.
Es una cita a la que no se puede llegar tarde,
espérame.

LMM

Música Azul IV.

2010-04-11T23:54:00.006+02:00

Al fin y al cabo la vida es algo efímero.
Lo último que nos queda,
un pulmón negro,
un corazón seco
y un alma aún más oscura
envuelta en hojas de tabaco.

Todo se va tiñendo del mismo color…
Basta con pisar una sola vez.
Cuando corras, si miras atrás,
verás todas las pisadas que has ido dejando,
y las que dejaron otros.

Se cruzan nuestras huellas
dibujando un puñal.
La sangre debía de ser azul,
porque ahora la música es gris,
como el mar en una tormenta,
como el cielo en una tormenta.
Nos ahogamos.

LMM

Música Azul III.

2010-04-11T23:53:00.013+02:00

Desnuda, llega a la orilla.
Se escucha por última vez su suspiro,
me alejo.

Erigen una estatua de bronce,
su figura, su cara, su nombre…
Pero ha muerto.

Nadie se detiene a contemplarla.
Ni siquiera yo me atrevo.
Me siento de espaldas
con un café frío y salado.
Un perro se acerca, me mira, me observa.
Sus ojos negros y mis ojos muertos se cruzan.

Enmudece la música azul.

LMM

Música Azul II.

2010-04-11T23:53:00.012+02:00

No hace mucho que te vi nacer
en forma de cuerpo diáfano,
como un cristal sin pulir.

Quiero pedirte perdón.

Te saqué de los puertos idílicos,
de las ideas sublimes de belleza…

Te he obligado a mirar la muerte a los ojos,
te he mostrado la sangre, las lágrimas.

Te he arrastrado al mismo túnel que atravieso.
Apenas luz, apenas aliento.

Y todavía sin respuesta al por qué.
Sentir para escribir, escribir para sentir.
Pero no quiero que mueras.
Eres la única que comparte mi dolor.
Siento no poder alimentarte de otra forma,
de otro sentimiento que la amargura.

Poesía, quédate conmigo.
Conviértete en mi música azul.

LMM

Música Azul I.

2010-04-11T23:52:00.003+02:00

Entras sin pararte a escuchar la música azul,
tengo que confesarte que no puedo gritar más.
¿Alguna vez la sentiste susurrándote?
Quizás ya te pertenece tanto que no la percibes,
o simplemente la ignoras, te es indiferente
que un alma se desangre.

Te sientas junto a mí, como siempre,
Pero la distancia aumenta cuando la carne contacta.
Yo sigo desafinando un sueño, cada vez más difuminado,
me niego a desaparecer.
Pero me hundo en el sillón cuya profundidad me ciega,
“¿Estás ahí?” Pregunto en voz alta, desesperado.
No puedo evitar mirar alrededor.
Una habitación sin esquinas, vacía.

No sé si te has ido.
Ni siquiera sé si alguna vez estuviste.

LMM

Old Times

2010-03-30T22:36:00.000+02:00

Como en los viejos tiempos. Una costa embravecida y un tiempo terrible, pero me agrada. Comer mucho y andar mucho mientras tu padre te presta cientos de ideas (a cada cual más ridícula, he de decir) para relatos, poemas, novelas, guiones... Una locura. El viento amaina. He estado leyendo en los últimos días a Rimbaud. Me compré una antología suya con una interesante introducción y una penosa traducción. Pero es Rimbaud. "Merde a Dieu!" y ya oigo los sonidos del París del siglo XIX. Aquí dentro hace calor. Un amigo me ha pedido que escriba un guión para un corto. Creo que lo intentaré, parece interesante. Ha empezado a llover suevamente, nada extraño. Todo sigue igual...

No puedo evitar la tentación de incluir una de las más estrambóticas y extravagantes introducciones que he podido escuchar en boca de mi padre. Según él, es el comienzo perfecto para una historia de amor con final feliz... ¡qué poco me conoce!

La conocí en un locutorio para inmigrantes. Al principio creí que me estaba haciendo morritospero aquella era su pose natural centro-africana...

Ustedes opinen...

LMM

Entremeses

2010-03-14T17:26:00.000+01:00

Este mes de marzo parece a una escena teatral. Las filas del patio de butacas; sin embargo, no están inundadas de gente, de un público con ganas de ver, sino de un aguacero invernal que hoy da un respiro. El 5 de marzo al fin conocimos al padre de la criatura. Diego Hurtado de Mendoza había quedado desterrado como autor de la gran picaresca, pero siglos después se ha hecho justicia. La noticia no conmovió demasiado el panorama, el ensayo de la autora que salvó la memoria del caballero no ha sido mencionado. Es del tipo de libros que sólo leen los interesados en la materia. El telón cae sin demasiada emoción, el estadio del equipo galáctico se ha llevado todo el nervio hispánico.

Las cortinas rojas se levantan con un crespón negro. El 12 de marzo, las letras españolas lloraban la pérdida del asiento e minúscula. Valladolid fue la cuna y sepultura del maestro de periodistas y del genio castellano, de aquella última voz que aún llamaba a su tierra Castilla la Vieja.

Una publicación de una revista cultural consigue con cierto entusiasmo levantar una de las esquinas de los paños. Cuentan los expertos que como Quevedo no publicó su obra en vida, muchas de las obras atribuidas a él no pueden ser ni negadas ni aceptadas. Las últimas tienen que ver con los legajos del Manuscrito de Évora (Portugal).

Cerrada ya la sala, el poco público asistente sabe que tiene que escurrirse las ropas. Las infraestructuras tienen otros cometidos, para la cultura ya hay demasiados santuarios. Mientras van dejando el rastro por la ciudad, se preguntan si el agua cayó del cielo o se les fue escurriendo por las mejillas.

A.H.M

La máscara se rompe

2010-02-21T20:32:00.001+01:00

La prueba de que Dios existe está en las personas. En su egoísmo, su desidia, su ignorancia, su idiosincrasia, su odio. Si Dios es amor, se alimenta de odio. Creo que las risas forzadas le hacen daño, por eso nos duele a nosotros. Dios no comete errores...

Once, there was a grey city...

2010-02-14T20:22:00.000+01:00

Está anocheciendo pero me da igual, necesito respirar. Desde el primer momento sé donde me llevarán mis pasos, es inevitable. Las calles de esta ciudad son tremendamente grises. Cuando llego al parque ella ya está allí, sentada en uno de los bancos. No he pisado este lugar en años. Está fumando, su mirada perdida en las nubes de tormenta. Viste el mismo abrigo azul marino que llevaba siempre. Su rostro ha cambiado mucho, ha envejecido. Supongo que yo también pero no me atrevo a mirarme al espejo. No repara en mí hasta que me siento a su lado, sus ojos se vuelven más oscuros.

- Eres un hijo de puta.

No sé responder. Alrededor se escuchan los sonidos agonizantes de la ciudad. A ella le tiemblan las manos, es un día frío.
- No sabía que fumabas.
Mi voz suena ronca. Poco a poco vuelvo a sentir el cansancio. Necesito más café. Ella no parece haberme escuchado, sigue inmóvil dejando que el cigarrillo se consuma en su mano izquierda. Ahora mismo soy incapaz de mirarla a la cara.
- ¿Cómo está mamá?- pregunto en un susurro.
Se lleva el cigarrillo a los labios.
- Eres un hijo de puta.
Intenta entonces disimular sus sollozos. No estoy seguro de cuánto tiempo pasamos así, yo en silencio y ella llorando.
- ¿Por qué no dijiste nada? Tú lo sabías. Sabías perfectamente lo que estaba haciendo papá y no hiciste nada por evitarlo.
Siento su mirada acusadora taladrándome el cráneo. Mis ojos siguen fijos en el suelo.
- Mamá me hizo jurar que no diría nada. Tenía sólo trece años, joder, tenía miedo.
- ¿Por eso saliste huyendo en cuanto pudiste? ¡Cobarde!
Está levantando la voz. Cada palabra parece quebrarse en algún punto de su garganta. Y con cada sílaba el pasado nos envuelve en un manto de recuerdos. ¿Fue ayer cuando escapé de casa? No estoy seguro.
- No aguanté la presión. Y luego, cuando murió papá, fui incapaz de volver.
- ¿Y por qué has vuelto ahora?
Tardo en responder.

- No lo sé

Ha empezado a llover. A ninguno de los dos nos importa.
- Yo la encontré, ¿sabes? Muriéndose, desangrándose en la bañera. ¿te acuerdas de lo guapa que era? Ahora no es más que un saco de mierda. Una vieja débil y gorda que se quiere morir. ¿Cómo puedes volver sabiendo que parte de esto ha ocurrido por tu culpa?
Me odia. Cierro los ojos mientras siento como me hundo en un océano de aguas oscuras. Si pudiera volver al pasado… Me odio. Lágrimas acompañan a las gotas de lluvia que surcan mi rostro.

Abro los ojos. Ella ya no está. Me levanto y camino sin rumbo entre los charcos mientras las heridas de mi alma tratan en vano de cicatrizarse. Ya he olvidado su voz, pero sus palabras siempre permanecerán grabadas en mi memoria. Volvemos a ser dos extraños en una gran ciudad gris.
Ya es completamente de noche. Las nubes esconden la luna y las estrellas. Estoy perdido.

.......................................................................................
Me despierta la radio del vecino de enfrente. No recuerdo como llegué hasta mi cama, ni cuando me quedé dormido. Sigo con la misma ropa empapada de ayer. Tengo ganas de vomitar. Me siento sobre la cama y me dedico durante unos minutos a escuchar el latido de mi corazón. Finalmente, me decido a alcanzar el teléfono y marco el número que lleva en mi cabeza los últimos días. Responde una señora con acento de Europa del este. Luego silencio. Mientras espero busco tabaco en mi chaqueta. No encuentro nada. Finalmente una voz débil contesta algo incomprensible. Estoy muy mareado, intento en vano controlar mi respiración.
- ¿Mamá?... soy yo.

LMM

Los peces huérfanos

2010-01-29T14:40:00.000+01:00

Con 91 años uno ya llega, como decía el poeta de lo muros de su patria, de la carrera de la edad cansados. Murió y deja huérfanos a esos peces plátano de los que uno nunca oye hablar hasta que él te lo cuenta, o contaba. Para muchos era un genio de las letras y otros no podían soportarlo. Es lo que tienen esas mentes locas, o se les perdona o se les aborrece. Ahora lo honrarán y con el duelo vendrán las palabras hinchadas. Habrá Salinger para rato, pero yo les aconsejo eso que dice el refranero: que Dios te libre del día de las alabanzas.

A.H.M.

D.E.P (Descanse En Paz)

2010-01-28T20:23:00.005+01:00

Muerte, ¿qué es la muerte?
¿Un vacío, rellenado por la nostalgia y el recuerdo?
No se, se me antoja más complejo, aunque es algo inherente a la vida. No podemos olvidarnos de aquel que en vida conocimos y en la muerte olvidaremos. Tal vez, ese sea un miedo a la muerte, algo completamente estúpido y humano; miedo al olvido, a no ser recordados nunca por nadie más. Haber existido sin dejar traza o huella alguna, haber sido el mismísimo fantasma. Mas, todos habitamos en los corazones de las demás personas que te quieren, claro está, si tienes suerte.
Al final, polvo al polvo, y por no herirnos, guardamos los recuerdos de los fallecidos en el fondo de nuestra memoria, encerrado bajo llave; llave llamada nostalgia y sufrimiento. Pero, no sería mejor recordar las grandes acciones que hicieron en vida; ya que si no enterramos ese recuerdo, los muertos seguirían existiendo, en forma benevolente, el los cerebros de sus seres queridos.
De todas formas, me pregunto, ¿alguien podría desear la muerte a otra persona; acaso hay acto que justifique el homicidio?
Tal vez, pero seguimos siendo humanos, animales, el sentido de la supervivencia es innato en nuestros genes.
Morir sin perecer es presencia eterna. Lao Tse

R.I.P Salinger

2010-01-28T19:50:00.001+01:00

El misterioso escritor falleció este miércoles por la noche a los 91 años. El hombre que concibió El guardián entre el centeno (The catcher in the rye), una polémica novela que no deja indiferente a nadie y que aún hoy en día sigue vendiendo miles de ejemplares, deja tras de sí una estela de enigmas. Dejó de publicar en los 60 y se dispuso a vivir recluido alejado del resto del mundo. Un maestro de las letras, sus textos, de gran complejidad pasarán a la historia, junto con una vida que nadie podrá comprender. En definitiva, ha muerto un hombre del que poco sabemos (reclusión, locura, numerosas obras sin publicar), aunque el legado que ha dejado, tanto en el ámbito de la novela como en el del relato corto, nunca será olvidado.

R.I.P. Salinger (9 cuentos, Franny y Zooey, Levantad, carpinteros, la viga del tejado, Seymour: una introducción y el grandioso El guardián entre el centeno)

Sobre el humano

2010-01-25T22:52:00.001+01:00

¿Qué sientes tú entonces? No dejas de mirar sus ojos muertos, ¿es arrepentimiento? No, sigue latente el odio, las quemaduras, la sangre. Entonces comienzas a reir. Como una sonata desafinada que se entremezcla con todas las palabras que te dijo antes y después de saber que iba a morir. Pero no es alegría tampoco... Y es curioso, ¿no? Llora, patalea, se rinde, grita, forcejea, te insulta. ¿Para qué? La vida es sólo eso, y tú lo acabas de demostrar ¿Y ahora te duele? ¡Qué irónico! No lo puedo creer... ¿por qué este cambio? Ja! Das pena. Tu risa se torna en llanto... Por un momento pensé que serías diferente.

LMM

Cadalso - Mirrors

2010-01-21T19:58:00.000+01:00

Cuando te sientes a llorar

frente a la puerta, a la cual

el eco de tus pasos fue a llamar.

Cuando, como perro vencido

y apaleado, por no reflejarse

su mirada en un charco
(no un charco de cualquiera,

un lago de sueños rotos)

tus palabras ya no hablen...

When I write,
like when I bleed,
linking words
and linking dreams...

then, it hurts to see
the reflection of the person
that I once thought to be me.

And yet it vanishes in the fog,
of my brains, of my greed,
never knowing whether it is an illusion,
or just the echo of my screams

LMM

Soledad en re menor

2010-01-18T19:31:00.001+01:00

Es uno de esos momentos,

las voces no callan.

Cerveza, tabaco y cerveza.

Agria melodía en el bar.

Un hombre viejo se sienta a mi lado,

llora.
Ya hay cien risas y dos llantos.

Vuelve a sonar la misma canción
sobre la barra.
El viejo se agarra el pecho con fuerza,
al fin y al cabo,
duele mucho más en multitudes.

Cerveza, tabaco y cerveza.

Sin darme cuenta

he comenzado a tararear.

Otra noche avanza lentamente,

siempre en re menor.

LMM

Diciembre

2009-12-30T18:39:00.000+01:00

-Gracias
Pero él sabe la verdad. En silencio se miente a sí mismo y, despacio, muy despacio, aparta la mirada. Apenas cierra la puerta y ya le escucha llorar. Ella se muere. Llama a un taxi y, ya dentro, desconecta el móvil. Se apea a dos manzanas de su casa, no hace fr'io y prefiere andar. Al bajarse el taxista le dice algo. Él finge no escucharle e intenta silbar, no puede.
-Feliz Navidad a usted también, responde finalmente. Sin embargo, el coche ya ha arrancado y se aleja al fondo. El hombre lo observa hasta que desaparece en la esquina. Se rodea con los brazos, tiritando, pero no es frío lo que siente. La calle en silencio. La oscuridad. En ese momento se da cuenta, pero ya no puede llorar.

LMM

Let's say it again

2009-12-27T14:06:00.001+01:00

¿A qué esperamos? Lo hemos visto otra vez. ¿Cuánto ha pasado desde el fracaso de Copenhague? Siempre hacemos lo mismo. Gritamos, nos quejamos, pataleamos. Solos, pegados a nuestro sillón mientras observamos con indignación a hombres trajeados. Ya se han olvidado.

No os preocupéis, que en cuanto terminen las fiestas nos volveremos a acordar durante unos segundos de toda esta mierda. Volveremos a ponernos nuestras máscaras de socialistas, comunistas, conservadores o liberales; aquella que nos haga vivir más feliz. Y volveremos a vivir lo mismo de siempre, las mismas frases, las mismas caras... Sinceramente, no estoy seguro de que celebremos un año nuevo.

¿Merece la pena? No. Y sin embargo no puedo evitar escribir estas confusas líneas sin estructura. Un café antes de volver a preguntarse qué puede hacer un hombre contra Dios.

LMM

Amor

2009-11-16T21:09:00.004+01:00

Un abrazo, un beso, un te quiero. Ese fue el inicio.
Un lo siento, un eres mi amiga y te quiero como tal, un perdóname. Ese, fue el final
Después, nos volvimos expertos en el arte de lastimar

2009-11-09T16:04:00.002+01:00

JUAN RAMÓN JIMENEZ

Yo no soy yo,
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.

Camino

2009-10-21T23:32:00.004+02:00

Le hablas otra vez a mi corazón muerto.

No hay respuesta.

Mientras te enojas mi cuerpo se desvanece en

el mismo viejo sofá.

Te puedo ver a lo lejos, llorando.
Me cubro los ojos con la mano izquierda,

mi derecha, inmóvil, ahogada en lúpulo.

Te pierdo.

Odias la esperanza y, sin embargo, me abrazas.

¿Como puedes soportar el contacto?

Yo siento náuseas recordando la mugre que me envuelve.

¿Qué pasó?

El sonido de la puerta al cerrarse suena mucho más cercano,casi en mi oreja.
Es de noche y no tengo sueño.

LMM

Sinfonía de Osaka: Coda (Parte 5)

2009-10-11T23:03:00.000+02:00

Gabriel había pasado la mañana intentando escribir un poema sin éxito. Angustiado, había roto el espejo del lavabo. Con la mano ensangrentada y maldiciendo, respondió a la llamada de Sara. Tras rechazarla sintió la necesidad inaguantable de fumar. Sólo le quedaban dos cigarrillos, uno era el que le había dado Miquel. Según le contó días después a su hermano, tardó varios minutos en decidirse. Finalmente, escogió la marca de siempre y se marchó a un hospital. La mano le estaba empezando a doler.
Gabriel conseguiría terminar el poema unos días después y el primero en leerlo fue, por supuesto, su hermano. No le gustó.

LMM

Sinfonía de Osaka: Finale (Parte 4)

2009-10-11T23:02:00.000+02:00

A la mañana siguiente Miquel salió temprano intentando ignorar el dolor de cabeza. Tardó media hora en darse cuenta de que se había perdido. Otra vez. <> pensó, mientras respiraba profundamente. Fue a sacarse uno de sus cigarrillos, pero la caja estaba vacía.
- Joder - se llevó las manos a los bolsillos, tanteando nerviosamente, se empezó a sentir mareado.
Temblando, se dispuso a cruzar la calle hacia el parque que estaba en la acera contraria. Nunca llegó. Estuvo consiente unos pocos segundos después de que la furgoneta impactará contra él. Había dejado de temblar, no había dolor. Si no hubiera tenido la mandíbula dislocada, una sonrisa irónica habría ocupado su cara. Un hilo de sangre avanzaba lentamente, cada vez más ancho. Cuando Miquel perdió el conocimiento todavía no había logrado entenderse. Como él mismo había dicho sobre los sueños: “nunca se cumplen”.

LMM

Sinfonía de Osaka: Gavotta (Parte 3)

2009-10-11T23:01:00.000+02:00

Gabriel vio a Miquel por última vez un sábado por la noche en el único bar que conocía éste último. Tras un saludo silencioso Gabriel se sentó a su lado y pidió una copa, Sara no había vuelto a llamar. Frente a Miquel había una taza de café vacía. Sus ojeras estaba más acentuadas que de costumbre y se sentaba algo encorvado sobre la mesa. Él no solía beber alcohol, sin embargo se pidió también una copa. Bebieron hasta tarde. El bar cerró y tuvieron que salir.
- Por cierto, nunca he sabido donde vives – dijo Gabriel muy lentamente, poniendo excesivo énfasis en cada palabra.
- Al norte de la calle… ¿cómo se llamaba? – Dijo cansadamente mientras sacaba un paquete de tabaco- La que cruza con el parque. Qué más da… ¿quieres probar uno de los cigarrillos?
Gabriel no respondió, pero cogió uno distraídamente. Llegaron al cruce de Osaka, el cual recibió dicho nombre en recuerdo de veinte japoneses de Osaka que se mataron en un accidente de autobús cuando el conductor se quedó dormido. Habían colocado hacía ya tiempo una cruz negra y oxidada. Gabriel se dio cuenta entonces que era probable que los japoneses no hubieran sido cristianos. Aunque allí se separaban sus caminos Miquel todavía estaba allí, observando también la cruz, aunque su mirada vacía y cansada parecía ir mucho más allá del mustio homenaje. Le resultaba muy curioso el hecho de que morir fuera razón suficiente para grabar el nombre de una persona en una piedra. No lo entendía, porque pensaba que el olvido llegaría igualmente. La única forma de quedarse en este mundo es haciendo cosas grandes, y hay gente que puede y otros que no.
- ¿Tienes miedo a morir?- le preguntó entonces a Gabriel mientras se agarraba con torpeza a una señal de tráfico.
- Sí- respondió rápidamente, parecía mucho más sobrio- al menos ahora. No sé, a veces todo parece tan complicado.
Miquel no pudo escuchar todo lo que dijo, ya que se había apartado a un lado a vomitar. Casi una hora más tarde, Gabriel llegó a la casa de Miquel, arrastrando prácticamente a éste, que musitaba sobre unos versos que intentaba recordar. Su casa era mucho más pequeña de lo que Gabriel esperaba. Entró y dejó a Miquel en el sofá. Al ver la luz de la cocina encendida fue a apagarla. Dentro se encontró a una mujer obesa, cuya cara arrugada estaba atravesada por unas líneas serpenteantes en el maquillaje algo excesivo.
- No despiertes a mi madre, déjala dormir, lo necesita.
Miquel seguía en el sofá con tumbado, hablando en voz baja. Había comenzado a susurrar palabras inconexas, mientras sus ojos permanecían cerrados. Gabriel se sintió muy mareado. Cerró la puerta suavemente, sin ni siquiera despedirse. Tras ella seguía escuchando a Miquel murmurando frases ininteligibles. Una vez en la calle caminó deprisa, hacía mucho frío.

LMM

Sinfonía de Osaka: Larguetto (Parte 2)

2009-10-11T23:00:00.000+02:00

- No sé, la verdad…- dejó el tabaco a un lado- No me importaría ser escritor.
Se volvió hacia Miquel, buscando una reacción. Él sólo frunció el ceño. Aún así resultaba extraño ver esa expresión en su cara. Gabriel se volvió a tumbar en el banco, llevándose otra vez el cigarro a la boca.
- ¿Y tú? ¿no tienes algún sueño, algún fin, cualquier gilipollez de esas que hace que la vida valga la pena?- Nada más terminar la pregunta Gabriel se sintió tremendamente incómodo. No sabía por qué le había preguntado eso.
Giró la cabeza para ver como Miquel se encogía de hombros sin levantar la cabeza del libro. Sin embargo, Gabriel no pudo evitar observar que su mirada se mantenía en el mismo punto del libro. En una carta que le enviaría a su hermano, Gabriel aseguraba que aquel fue la primera vez que vio una grieta en la máscara de Miquel.
- La verdad, pienso que ser escritor no estaría mal.- dijo Gabriel apagando el cigarrillo y lanzándolo al suelo- mi hermano dice que debería concentrarme en otras cosas, que ser escritor no es lo que yo creo que es. Le encanta leer, ¿sabes? Está en la cárcel, pero parece que tienen una pequeña biblioteca allí.
- ¿Qué hizo?
- Mató a un hombre. Curiosamente parece que el hombre se iba a suicidar. Mi hermano nunca me dijo por qué lo hizo.
- Para matar a un hombre hace falta estar muy loco o muy cuerdo.- comentó en voz muy baja, apenas perceptible.
Pasó la página ruidosamente y Gabriel pudo ver parte de la portada, en la que se veía la fotografía en blanco y negro de un hombre atusándose el bigote. No sabía quién era. Bruscamente, Miquel se incorporó de forma repentina, dejando el libro a un lado.
- ¿Qué sentiste?- le preguntó con una mirada expectante.- Cuando murió tu padre, ¿qué sentiste?
A Gabriel le sorprendió la pregunta, no es algo a lo que estuviera acostumbrado a oír. Además, no recordaba cuándo le había hablado de la muerte de su padre, al que encontraron muerto por una sobredosis de medicación, nunca supieron si se había suicidado. No se acordaba si tenía catorce o quince años cuando ocurrió. En el funeral lloró. A la tristeza le sucedió la vergüenza. Luego…un sentimiento imposible de explicar. El mismo que aparecía ahora cuando intentaba pensar en su padre. Muchas veces pensaba que debería haber hecho lo mismo que hizo su hermano entonces: olvidar. El largo silencio fue interrumpido por la voz grave de Miquel.
- Me alegra saber que no soy el único que no sabe qué contestar.
No supo responder.
- Sobre los sueños, haz caso a tu hermano, nunca se cumplen.
Acababa de encender otro de sus olorosos cigarrillos. La tarde había sido muy roja, pero el cielo ahora estaba en un punto intermedio entre el azul oscuro y el fucsia. Cuando Gabriel llegó a su casa intentó ponerse a escribir pero no conseguía pasar de la primera línea. Sara le llamó hacia las diez, preguntándole si quería ir a ver una película el domingo. Gabriel respondió que no le gustaba el cine antes de colgar.

LMM

Sinfonía de Osaka: Allegro (Parte 1)

2009-10-11T20:32:00.005+02:00

Miquel Camp vio a su padre morir cuando tenía doce años. Mientras los sesos de su progenitor goteaban por el cristal del camión que lo atropelló, Miquel sólo sintió una gris indiferencia (quizás envuelta en un sentimiento de asco). Según él, este hecho le marcó profundamente para el resto de su vida. Era el tipo de persona que odiaba no tener respuestas a sus preguntas, y nunca comprendió el por qué de dicha indiferencia.
Miquel llegó a la ciudad en su último año de instituto, que nunca acabó. Desde el principio se sintió incómodo allí. Como le diría después Gabriel a su hermano, “era demasiado rubio para esta ciudad”. La metrópoli, cuyo nombre Miquel nunca supo pronunciar, parecía condenada a la falta de movimiento. No había nada.

Gabriel había aceptado finalmente quedar con Sara y no estaba saliendo bien. A la media hora logró escabullirse fingiendo que necesitaba ir al baño en un bar. Se encontró con Miquel tumbado en uno de los bancos fumando. El olor del cigarrillo era extraño, Gabriel nunca supo si describirlo como “repelente”. Minutos más tarde, él sabría que eran unos cigarrillos poco comunes que él conseguía Dios sabe de qué manera… Desde que se intentó suicidar unos años atrás, Gabriel nunca se había relacionado igual con la gente; todos, menos Sara, habían acabado por volver a la sombra de la apatía. Por ello, no es de extrañar que hasta el propio Gabriel le confesara a su hermano tiempo después que era incapaz de comprender qué le llevó a volver diariamente al parque a fumar y a conversar con él. Nunca se acordaría de la fecha exacta cuando le conoció, ni siquiera de cómo exactamente. Quizás fue el hecho de que Miquel hablara sin reparos de su padre, o simplemente por lo que decía.

LMM

Desigual el relato ganador del 1 accesit del concurso literario del año pasado

2009-10-09T19:41:00.003+02:00

Desigual

Todo era tan perfecto, tan sublime; cada jarrón en su sitio, cada plato en su lugar; incluso las asas de las tazas de té estaban colocadas en un excepcional orden. Claro está, todo por mandato del señor, siempre tan meticuloso y excéntrico.

La casa estaba situada a las afueras de Londres, en un pequeño pueblo llamado Waltimore. La mansión que estaba rodeaba por un jardín de dimensiones colosales constaba de cinco plantas. Al lado de esta se encontraba una casa de tres plantas con su propia piscina climatizada y gimnasio reservada para los sirvientes. Para el señor Hocks, la casa era una jerarquía en sí misma. El primer piso estaba reservado para el señor y la señora Hocks; el segundo, para los mayordomos de mayor categoría así como el chofer; después, los guardaespaldas; en siguiente era el ocupado por los invitados y finalmente, en el último piso estaban situados los dormitorios de los hijos de los señores.

En la casa adosada no había jerarquía alguna. Dentro de los grandes muros de piedra, era un territorio tranquilo y de lo más apetecible; sólo el tiempo inexorable era el único elemento disonante.

Tomás, el mayordomo más veterano, procedía de una familia muy humilde; originaria de Cuba. Él y su madre se fueron a España para dejar de vivir en la miseria tras la muerte de su padre en un tiroteo. Pronto, encontró trabajo como mayordomo de una familia adinerada pudiendo mantener a su madre que padecía cáncer terminal. Pero al ser despedido y no tener suficiente dinero para el tratamiento de su madre ella acabó falleciendo; tiñendo de rojo sangre su vida.

Pasó por varios trabajos hasta llegar a ser mayordomo de los señores Hocks.

El viento mecía suavemente las hojas de los magnolios de la entrada principal. Damm; el jardinero; podaba los setos de los muros de piedra de la entrada. Mientras tanto, Josu; su aprendiz; silbaba para atraer a las golondrinas. Tenía los ojos azules como el agua cristalina que discurre enfurecida por los ríos. Sin duda alguna eran los ojos del azul más chispeante que había visto en mi vida. Su tez tostada por el sol infernal y su cabello rubio enredado delataban su procedencia. Tenía chica la nariz y una amplia sonrisa dibujada en sus labios carnosos dejaba entrever unos dientes pequeños blancos como las perlas.

Damm también era moreno y sus ojos cenizos achinados iban a la par con su cabello revuelto color carbón. Tenía una nariz ganchuda, y unos gruesos labios. Sonreía de júbilo; le encantaba observar y admirar a los árboles que él mismo había plantado y dedicado su vida. Esto era lo que le intentaba inculcar a Josu, pero el parecía admirar a los pájaros y su libertad en el aire; no le gustaba como los árboles dependían de la tierra para sobrevivir y estaban anclados en su sitio, sin libertad.

Él señor Hocks aún no se había levantado. Por el contrario, su mujer Isabelle yacía en la mecedora leyendo el periódico. Cuando hubo acabado emitió un bufido y esperó a que su marido bajara a desayunar. Tomás servía la comida mientras comentaba las noticias con Isabelle. Ella mostraba miedo por los robos ocurridos en Waltimore. Los seis se habían producido en familias adineras y ella temía por su provenir.

El Sr. Hocks bajó lentamente por las escaleras de caracol cuando, finalmente, llegó al rellano toda su familia le estaba esperando ansiosos por empezar a comer. Tenía la mirada cabizbaja y su natural sonrisa se había esfumado dejando tras su paso unas débiles comisuras en sus labios carnosos. Isabelle le miró compungida y bajo la vista al suelo. El hijo menor de los Señores Hocks, James, miró a su hermano con desdén y subió al último piso.

Henry, el guardaespaldas, caminó junto al señor Hocks hasta el automóvil y le abrió la puerta. En ese instante Charles subió al asiento del conductor y arrancó suavemente. El motor rugía con un ronroneo suave y delicado. El trayecto hasta Baths discurrió sin ninguna incidencia. El pequeño pueblo estaba situado en las cercanías de Waltimore.

Las casas eran de color rojizo oscuro; de ladrillos; con un tejado levemente inclinado y las chimeneas negras sobresalían apuntando al inmenso cielo color azul turquesa. El único edificio que resaltaba sobre los demás era el ayuntamiento. Una construcción antigua de color blanco y bastante imponente. Tenía dos balcones en el cuarto piso desde los cuales se divisaba a la perfección todo el pueblo y el campanario de la iglesia.

Cuando el coche color negro entró en el aparcamiento de la mansión el sol ya se había ocultado y la luna empezaba a brillar. Se bajaron dos hombres del auto y entonces el conductor apagó el suave ronroneo del motor dejando al silencio y al la penumbra reinar por completo.

Después de que Charles entrara en la casa y marchara a su habitación, un nuevo ronroneo débil y apagado deshizo la tranquilidad momentáneamente. Conforme el automóvil se alejaba de la mansión el suave ronroneo se torno un murmullo inaudible.

Por la mañana el periódico anunciaba en los titulares otro robo ocurrido en el pequeño pueblo. Esta vez había ocurrido en la mansión de los señores Hocks.

Isabelle lloraba desconsoladamente en sus aposentos, su marido estaba con la policía y mientras tanto, Damm intentaba consolar desoladamente a la señora Hocks. Tomás y Charles esperaban en la puerta de la comisaria, apostados al lado del vehículo de color negro de el señor Hocks. Henry discutía con la autoridad calurosamente ya que ellos le acusaban de no haber protegido la casa de los ladrones y él respondía enfadado que su tarea era proteger al señor, defender su vida; no su casa. En este caso la policía resultaba totalmente incompetente, ya que no tenían la menor pista acerca de un posible o posibles culpables y si tenía o tenían cómplices. Los únicos testigos arrojaron muy poca luz ya que sus testimonios resultaban confusos y pobres. Con lo que la policía solo sabía gracias a un confidente anónimo de dudosa veracidad que poseían un coche color negro, robaban a altas horas de la madrugada y eran muy hábiles y meticulosos en su trabajo que estaba excelentemente planificado. El comisario jefe, el señor Normen, un hombre musculoso y de buena familia al que le gustaban los misterios y tenía una abundante materia gris y una sagacidad fuera de lo común, deambulaba por su despacho intentando esclarecer un poco estos casos.

Henry acompañó al señor hasta el vehículo encontrándose con Charles y Tomás que charlaban amistosamente. Al verlos llegar, intercambiaron unas breves palabras y un par de opiniones y se subieron al automóvil. De regreso a la mansión comentaron la desgracia de Isabelle que estaba enferma de un brote psicótico y tenía agorafobia.

Cuando bajaron del coche y caminaron por el camino principal de la mansión, todo estaba en paz, una tranquilidad forzada; ni siquiera un piar de las aves. Al llegar a la mansión vieron el cuerpo sin vida de la señora ahorcada en la escalera interior.

Nadie pudo reprimir un chillido. A pesar de los gritos del señor nadie en la casa parecía reaccionar, los presentes tenían la mirada cabizbaja y los ojos llenos de lagrimas.

El forense dictaminó que era un homicidio y que la causa de la muerte era por estrangulación. Todos los sirvientes habían desaparecido misteriosamente y la casa solo estaba habitada por el señor, su guardaespaldas, el jardinero y su aprendiz, el chofer y los hijos de la fallecida. Estos junto con Josu habían ido al pueblo vecino el día del incidente.

Dos semanas más tarde, la policía había cerrado el caso acusando del homicidio a los sirvientes desaparecidos así como de los robos ya que habían encontrado el cuerpo de uno de ellos en la cuneta con algunos de los objetos sustraídos.

El ambiente en la mansión era tenso, el señor salía más temprano que de costumbre a realizar su trabajo mientras los hermanos mantenían largas conversaciones entre ellos y alguna vez las compartían con Josu. Estos tres parecían los menos afectados por la muerte de la señora. El señor se negaba rotundamente a contratar a nuevos sirvientes por lo que la casa fue descuidada.

Un ronroneo suave se percibió a lo lejos y entonces, se percibió la figura de un coche negro entrando en la mansión. Los hermanos se miraron intrigados y se acercaron al automóvil ya que les sorprendía que su padre hubiera vuelto de los negocios tan pronto.

Al llegar el señor a la mansión vio dos cuerpos inertes ahorcados del magnolio principal. Juntó a ellos yacía un tercer cuerpo acostado sobre la mullida hierba. La sangre discurría por el terreno.

Los presentes se miraron y rompieron a llorar. No tardo mucho en aparecer la policía en el lugar del crimen. El forense dictaminó que habían sido tres homicidios causados por un disparo en el corazón.

El señor Normen recorría nervioso su despacho. Había algo que no encajaba en estos sucesos.

Josu estaba permaneciendo una temporada en casa de sus abuelos, en Baths y cuando se enteró del último suceso volvió a residir en la mansión ya que necesitaban un jardinero.

Ya había pasado un año desde el asesinato a los hermanos y a Tomás. Era una mañana cálida de junio, los primeros rayos de sol despuntaban al alba. Este fue el último día para él. Esa mañana no se levantó como de costumbre, permanecía en la cama desangrado con un orificio de bala en el corazón.

Ya solo quedaban tres personas en la casa, el señor, su guardaespaldas y Josu.

El comisario cada vez veía más difícil el caso ya que todos los sirvientes desaparecidos fueron encontrados muertos en una caseta de campo hará medio año. Él sabía con certeza que el asesino tenía algún odio hacia la familia Hocks y pensaba que era uno de los tres inquilinos de la mansión.

Los comportamientos de los tres fueron, si cabe, más extraños y excéntricos. No se fiaban de nadie, todos vigilaban sus espaldas.

El quince de junio volvió a ocurrir la desgracia, un coche color negro con un delicado ronroneo se estacionó en las cercanías de la mansión. Ese día, apareció un cadáver con una herida de bala en el corazón recostado sobre el sofá. El cuerpo fue encontrado por Josu cuando le iba a despertar de la siesta. Nadie en la mansión oyó ningún disparo ni nada, la paz reinaba absolutamente.

Una semana más tarde, la mansión fue teñida de nuevo de rojo sangre. El último superviviente a aquella matanza, aquel que a ojos de la justicia era un asesino psicópata, fue llamado héroe y aclamado entre sus amigos más íntimos.

Tras la muerte del señor Hocks, su negocio se hundió en el abismo. Al frente de la compañía más grande de importación de petróleo estaba Henry, pero tras su asesinato esta se volvió a hundir y no volvió a emerger nunca más.

El acusado había sido imputado de los asesinatos en la mansión y de planear los robos.

Aquel treinta de junio Josu, fue sentenciado a la horca. A pesar del calor asfixiante, todo el pueblo estaba reunido frente al tablón de madera con la horca; para ver morir al autor de la masacre de la mansión Hocks. El bullicio crecía al aumentar la expectación de la muchedumbre descontrolada. Se podía ver como gritaban al aire y daban gracias a Dios. Era patético, terriblemente patético todos reunidos para ver morir a un ser humano que como ellos había nacido y había sido criado e inculcado con los valores de su familia. Ninguno se preguntó que llevo a un joven cuerdo a matar a sangre fría a todos los residentes de la mansión, nadie se percató de que al subir a la plataforma de ejecución sus labios delataban una sonrisa sincera. Si se miraba más atento se podía vislumbrar una risa camuflada. ¿De qué se reiría ese joven que iba a morir en los próximos minutos? Ninguno tuvo tiempo de descubrirlo, pensarlo o ver su sonrisa ya que todo el pueblo reunido ante el gritaba justicia a cielo. Patético, era patético ver como todos aquellos hombres, mujeres y niños se sentían felices, ilusionados, al ver morir a uno de los suyos. Qué era lo que esperaban encontrar al final de sus días, una escalera de plata, un cielo blanco difuminado entre las nubes; o tal vez, sólo tal vez, el mismísimo infierno.

Un suave y delicado ronroneo permaneció inaudible entre el bullicio, un automóvil color negro se deslizaba silenciosamente hasta la horca. Un hombre musculoso salió del vehículo, sacó un arma y apuntó hacia el acusado. Un disparo resonó en los oídos de toda aquella gente. Cuando pudieron darse cuenta de que Josu yacía muerto delante de la horca con un disparo en el corazón. Sus gritos se convirtieron en plegarias y sus alegrías se volvieron de color negro, se oscurecieron sus ilusiones y esperanzas, la matanza había vuelto. Aquel joven murió antes de ser ahorcado, fue juzgado y condenado por unos crímenes que tal vez, solo tal vez, él no cometió. Se divertía, sonreía, se reía de la ignorancia de los demás. Aquel que amaba la libertad como nadie, ¿podría haber sido capaz de quitársela a los demás? Tal vez, solo tal vez, el habría cometido esos atroces crímenes.

El coche negro se alejó en las lejanías, el caso fue archivado como uno más, la única diferencia es que permanecería en el recuerdo del pueblo, anclado a su memoria.

HEARTLESS

Sueño

2009-09-29T21:03:00.006+02:00

Apago la luz y me vuelvo escritor,
Camino en un mundo borroso
Donde la gente observa el negro bajo mis pupilas.
Tardo en darme cuenta de que estoy corriendo,
Ahora con metal diáfano en la mano.
El sonido del hierro al fundirse fundiéndose con un grito.
No reconozco mi voz.
La tierra tiembla, no puedo correr.
Sé que me estará esperando tras la esquina
Pero mi cuerpo se mueve por su cuenta.
Antes de que la sangre cubra mis ojos
Otra luz, más natural, me ciega.
Agua de piel en mi piel, un sueño muerto.
Mis ojos siguen mudos en la pared vacía.
Estoy cansado.

LMM

2009-09-01T22:33:00.004+02:00

(para seguir el hilo, empezar por el último)

Berlín, Alemania 31/7/09
Otra noche infernal. Los ronquidos de mi padre, vehementes como siempre, me mantuvieron en vela hasta las 4 de la mañana. Pero gracias a Dios, la divina providencia puso en mis manos unos tapones de los oídos, que lo hicieron más llevadero.

Tras desayunar con té alemán (bastante bueno por cierto) hemos ido prontico a ver el museo de pérgamo. Justo al momento en el que llegamos (las 10) se empezó a formar la llamada ‘’cola recurrente de museo’’ nada más entrar te encuentras una sala enorme con un templo griego entero metido en su interior. Tras coger la audioguía, que yo suponía que iba a estar en esmañol sudaquilla, resulta que es en español peninsular, pero con el inconfundible tono de voz de loquendo, de modo que supuse que no se habían molestado demasiado en hacerlo bien

Tras ver hasta una fachada griega de 15 metros de altura por 25 de ancho dentro del museo, me entró la sensación de no querer encontrarme nunca con un arqueólogo alemán (rarillos esos tíos). Por lo visto se recorrieron Irak de punta a punta y lo dejaron más vacío que un desierto (que un desierto!! Lo pilláis?? Eh??? Jajajj…). En fin, tras la visita al museo, tuvimos que ir a la Hauptbanhof(estación principal de trenes) de Berlín para sacar el billete de mañana a Praga. Dios , todo el dinero que no se gastan los alemanes en remontar la economía de Europa se lo gastan en construir estaciones, era mil veces más grande que atocha!!Después a mi padre le dio por coger el primer tren que encontró y resultó que nos llevaba a la parada del zoo de Berlín (no es como la casa de campo, pero casi) por allí comimos con un camarero que hablaba un español bastante aceptable, y luego nos metimos en el metro para volver al hotel.

El metro de Berlín oeste es aún más mierda que el de Berlín este. Cuando uno ve estos metros se siente orgulloso del metro de Madrid (‘’vuela’’), aunque en cierto modo también sea una mierda. Paramos a medio camino en la zona de la puerta de Brandemburgo para ver el monumento al holocausto, que solo son bloques de hormigón colocados en hileras. Cerca de allí había una exposición de la arquitectura que Hitler tenía planeada para Berlín una vez hubiera ganado la guerra. Ese tío era un loco gilipollas: pretendía demoler todo el centro histórico de Berlín y construir edificios exageradamente enormes para mostrar el poder del III Reich.

Después simplemente hemos vuelto al hotel y descansado. Hemos dado un paseo al salir a cenar y nos hemos desviado hacia la Alexanderplatz de ayer para sacar unas fotos que la estatua de Marx y Engels y yo teníamos pendientes. Tras ello nos hemos ido a cenar Currywurst (salchichas con curry, comida típicamente alemana os lo aseguro!)

diario de viaje

2009-09-01T00:53:00.003+02:00

bueno queridos contertulios y divinidad presente (HKS) debido al aburrimiento de estos días, y mi próxima marcha, he decidido publicar para interés general mi diario de viaje de este verano: 11 días de viaje a alemania, chequia y austria, espero que lo disfrutéis^^

Berlín, Alemania. 29/7/09

Al calor humeante de un té rooibos Kalahari comprado esta misma mañana, me dispongo a iniciar mi relato sobre este viaje.

Puaj, este té sabe a agua del grifo del baño. En fin, hemos llegado a Berlín sin incidentes, tras una aburrida tarde de aeropuerto y un incómodo viaje en avión (será cosa mía, pero tengo la convicción de que el espacio entre los asientos de turista es cada vez menor) en el cual, mi padre a sacado a relucir que algunas aerolíneas ‘’low-coast’’ están barajando la idea de llevar a los pasajeros de pié. Una charla sobre cómo demonios podrían lograr hacer tamaña salvajada ha amenizado los últimos momentos del viaje.

Vengo a Alemania pertrechado con los apuntes de clase con la firme intención de mejorar mi dominio del alemán, o Deutschprache, como dicen por aquí. También vengo con la intención, aunque no creo que con el dinero suficiente, de apropiarme de cualquier chapa, pin, bandera y otras alegorías comunistas de la RDA.

El hotel, más ochentero que moderno, situado en el antiguo berlín este, tiene un sobrio y funcional estilo comunista tipo ‘’bloque’’ mezclado con el típco estilo turístico de las cortinas horriblemente estampadas con horteras diseños floreados, típico de un hotel más bien poco afluido (no debí fiarme de mi padre a la hora de hacer las reservas). Aunque amable y servicial, el recepcionista tiene los ojos saltones, un caminar raro y una extraña joroba, motivos por los cuales de ahora en adelante será conocido como ‘’Igor’’. Al llegar al hotel y coger las habitaciones a las 12 de la noche, a mi padre, cuán listo es, solo se le ocurre preguntarle a Igor si hay algún sitio donde cenar por la zona. Vamos mal, si tenemos en cuenta que en Alemania se sigue el horario europeo de comida a las 12 y cena a las 6.

Seguiré informando puntualmente.
Jaime Velasco, corresponsal de Radiopatio en Alemania.

Berlín, Alemania 30/7/09

Ha sido una noche horrible. Mi padre se ha empeñado en mantener la ventana abierta y las cortinas recogidas. Entre los ruidos de la calle (aquellos que dicen que en Alemania no hay vida nocturna mienten!!!), las luces y los vehementes ronquidos de mi padre he dormido menos que Hentai-Kami-Sama tras haber tenido uno de sus ramalazos de inspiración.

Tras comprobar en el desayuno que el té de Alemania no está nada mal, hemos ido a ver museos famosos. Ingenuos de nosotros, tras ver las colas kilométricas para entrar en el groBe Deuschtland Museum y el museo de pérgamo, hemos desistido, conformándonos con admirar el paisaje. Tras entrar en el Tiergarten (equivalente al Retiro de Berlín) y ver el Reichstag desde lejos, hemos ido a comer a un chino bastante malo (creedme, si ya de por sí el alemán es difícil de entender, con acento chino ya ni os cuento) y después hemos visitado las ruinas del cuartel general de la Gestapo .

Cerca de allí estaba un trozo del muro, picado y derruido para obtener pedacitos que vender a los turistas. Aunque la mayor parte del muro fue derribado, se conservan varios tramos en diferentes puntos de la ciudad, sobre todo los que tienen grafitis extravagantes. Cerca de allí estaba el archifamoso checkpoint Charlie, del cual ya no queda ni el Charlie. Tras una compra de artículos comunistas en un puestecillo cercano (artículos en los cuales estoy dispuesto a gastarme la mayor parte de mi dinero del viaje) hemos cogido el metro. Hoy hemos entrado en el metro cinco veces, y lo curioso es que en el metro de berlín sacas la entrada si quieres, porque no hay roscos d’esos de los que hay en el metro de Madrid (‘’vuela’’) ni nadie que revise si lo has comprado o no.

Luego, para cenar, hemos ido a la Alexanderplatz (como la plaza mayor de Berlín, solo que 10 veces más grande que la de sol). Nada más salir del metro (para variar) realismo socialista a tope: edificios de apartamentos que parecen bloques de puro hormigón agujereados, ocasionalmente con una pintada alegórica de las virtudes del socialismo. Pero justo al lado, el más puro estilo de la sociedad de consumo: anuncios de marcas y grandes, muy grandes almacenes por todas partes. Tras atravesar un jardín enorme y descubrir que en alemán, ayuntamiento se dice ‘’Rathaus’’ (literalmente, casa de ratas) llegamos a un complejo escultórico donde estaban representados Marx y Engels mirando al infinito. Tras un examen más en profundidad de las estatuas, llegué a la conclusión de que los obreros de la RDA habían fabricado la ropa de ambos con planchas de acero dobladas y moldeadas. Maldigo a mi padre por no disponer de la cámara de fotos en aquel momento y no poder enseñarte, querido lector, lo que acabo de explicarte.

Corresponsal de Radiopatio en Berlín informa.
Jaime Velasco

Son años

2009-07-18T20:08:00.000+02:00

Me asusta ver que cada vez son más grandes las partes de mí que acaban impresas, muchas veces sin siquiera darme yo cuenta. Ya lo decía Nietzsche: El gran poeta se nutre únicamente de su realidad- hasta tal punto que luego no soporta ya su obra (Ecce Homo). Incluso una obra de ficción o un bestseller esconden un pequeño reflejo del autor – aunque en el caso de estos últimos sea mucho menor de la que el que las escribe cree.
Yo empiezo a odiarlo, a temerlo. Al fin y al cabo, escribir todavía no me ha ayudado a entender nada mejor, si bien es efectivo en hundirme aún más en mi miseria. Así obligo a mis personajes a sufrir una angustia existencial mucho más acentuada en vano intento de comprender(me) mejor. Por mí ellos han matado, llorado, gritado de la misma manera que han sufrido el amor y la muerte. Ya casi nunca releo lo que escribo, ya que es igual que buscar mi lado más penoso. No hay forma más cruel de descubrir que te sientes solo que leer un texto salido de tu puño que rezuma una intensa soledad. Lo único que aguanto son mis obras más prematuras, más inocentes, más ignorantes, más estúpidas. No recuerdo por qué escribía entonces. ¿Alguien puede?

Alma medrosa,
quisiste volar,
la luz del sol,
acariciar.

Recodos del pensamiento,
olas de mar,
las alas de los sueños,
quisiste tocar.

Mas te retuvo,
te hizo llorar,
sociedad egoísta,
ave rapaz.

Y preñada de tristeza,
quisiste morir,
dejar de ver, de sentir,
alma mía,
debes vivir.

No tengas miedo y
regresa a tu lecho
y descansa y duerme
para luego elevarte en el aire
y flotar...

(Ya tiene unos añitos el poema, tenía 12 o 13 años por entonces)
Fdo. LMM

Pequeña idea

2009-07-03T18:20:00.000+02:00

a todo esto, luis puedes crear un foro o algo para cosas que no merezca la pena publicarse como entrada; como por ejemplo, algo sobre la página y su diseño o cosas así, las meras estupideces

ok? respondeme y feliz verano a todos¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

¿genocidio?

2009-07-03T18:16:00.000+02:00

Que impulsa a los hombres a cometer genocidio; a decidir sobre la vida de personas totalmente ajenas; a gente inocente o culpable, simplemente, se creen personas con capacidad para decidir sobre los demás. Que piensan, ser superiores; simplemente nacimos iguales y fuimos criados de manera distinta, ¿acaso eso los hace dioses o semidioses? Hechos como nuestro lugar de nacimiento, nuestras circunstancias, nuestra educación; nuestra forma de pensar nos otorga algún poder para destrozar y hacer añicos los corazones de los familiares de las personas asesinadas.

Que ocurre en esta sociedad en la que cada uno hace una acción por un motivo, más o menos justificable en el caso de que pueda ser justificado, y ello conlleva con la muerte de centenares y centenares de personas de las que sólo queda en recuerdo vago en la mente de aquellos que les querían. Pero, sinceramente, ¿qué castigo merece un asesino de masas? ¿La muerte que el dio?, la tortura, cadena perpetua... pero, ¿existe algún motivo de suficientemente peso para vulnerar los derechos humanos fundamentales como la vida y la libertad? Parémonos a reflexionar, el bien y el mal son conceptos creados por nuestro cerebro, dictados por una moral y el sentido común, perfilados por nuestra conciencia. Entonces, no es posible que lo mágico de ser diferentes, lo bueno, también deba obligar a tomar las medidas pertinentes dependiendo de la mente del asesino. Por lo que, tal vez, sólo tal vez, el no obré mal; si no que tan solo sigue el camino dictado por su moral. Si este fuera el caso, ¿sería ético condenarlo?, por supuesto piensan la gran mayoría ya que ha acabado con la vida de un gran número de personas, pero, y si sus ideas fueron las acertadas, y nosotros le castigamos; y si tan solo era un salmón nadando a contracorriente que necesitaba nuestra ayuda y apoyo, no una condena que le prive de la libertad y provoque en él un odio hacia la gente corriente. No sería más ético juzgar conociendo o al menos permitir la explicación de los motivos que lo hicieron tener unas ideas tal vez muy radicales y que acabó con el asesinato de un gran grupo de personas. Desde mi punto de vista, todo ser humano merece ser escuchado y atendido en la medida de lo posible, por lo que creo que es algo insensato condenar a la gente distinta que ha cometidos los mismos delitos a la misma sentencia, o a sentencias completamente opuestas dependiendo del lugar en el que se realice el juicio. Mas, ¿no hemos sido nosotros los culpables del mayor genocidio de la historia, la eliminación sistemática por parte de la sociedad de las libertades individuales y colectivas? “El mayor castigo del culpable es que nunca será absuelto por el tribunal de su conciencia”; Juvenal Decimus Iunius.

Esencia en otras formas

2009-07-01T20:44:00.000+02:00

Muchos ya no saben escuchar copla sin pensar en gitanas zalameras y hombres con clavel en la solapa. Muchos sólo ven una época ya muy pasada, muy lejana y al revivirla les da la risa. Parece que ya no haya voces que quieran (o que se atrevan) a cantar las letras de Quiroga o Rafael de León. Los que cantan ahora deben amoldarse a las fusiones musicales que el público reclama.
Dicen que sobre el amor ya todo está dicho; el cómo es otro tema. Tal vez por eso aún siga desgarrando y haciendo reír una letra en voz de copleros, aunque ya hayan pasado los años sobre la forma de decirlo. La esencia vale también para hoy, aquellos personajes son ya un mero cuadro costumbrista.

A.H.M

Constituírnos en generación literaria

2009-07-01T20:03:00.000+02:00

Generación literariabueno, dada la enorme presión a la que me está sometiendo el ilustrísimo HKSama, voy a hablar de que hace falta para que (por fin!) nos constituyamos en una generación literaria. no me voy a complicar demasiado la vida, de modo que cito textualmente el artículo de wikipedia:
''Una Generación literaria, es un grupo de escritores, vinculados por una serie de ideologías y de estilos en un margen determinado de tiempo (generalmente quince años, aproximadamente).Para que una generación literaria sea reconocida como tal, deben cumplirse una serie de premisas:
-Proximidad entre los años de nacimiento (aproximadamente quince).
-Formación intelectual semejante. Convivencia personal.
-Un hecho generacional que les obliga a reaccionar; por ejemplo, en la Generación del 98 todos reaccionaron con el llamado Desastre del 98.
-Empleo peculiar del idioma, claramente diferenciados respecto a los de la generación precedente.
-Anquilosamiento de la anterior generación.

''por lo que a mí respecta, tenemos casi todo lo que hace falta para constituirnos en generación:

-somos todos del 93 ó 92-vivimos en la misma zona geográfica, nos conocemos y tenemos una relación de amistad, hemos estudiado todos en el mismo lugar y nuestra formación intelectual es semejante.
-como hecho generacional, no tengo una respuesta clara, es algo que tenemos que pensar
-todos tenemos un empleo peculiar del idioma, ya que utilizamos un lenguaje culto y trabajado, a diferencia de los novísimos (la anterior generación) más simplistas
-la generación de los novísimos, que hablan de temas sociales de hace 20 años, se ha quedado obsoleta y es anacrónica.
Como punto adicional a tener en cuenta, hemos de redactar un manifiesto. confío en que nos reunamos un día y redactemos el susodicho, que será enviado por el ilustrísimo a las redacciones de los principales periódicos de país para darnos a conocer.en resumen, la D-generación del '08 tiene unos puntos clave: escribimos sobre temas sociales y no estamos contentos con la realidad que nos ha tocado vivir. nos interesa la política y el estado de la sociedad actual. nuestros estilos van desde el neo-romanticismo hasta el intimismo pasando por el inconformismo.

PD. aprovecho la ocasión para decir que el ilustrísimo y yo estamos redactando un ''Diccionario Inúrico'', que será dado a conocer en breveXD

La Obra, sólo la obra

2009-06-27T22:26:00.000+02:00

Van Gogh y sus cuadros, Cervantes y su libro. Detrás de cada obra había algo más que un hombre con dotes de artista, había un visionario. Más allá de ser excelente, está el ser adelantado a su tiempo y el precio en deuda llega a ser demasiado caro.
A Cervantes nadie le reconoció su Quijote. Tal vez no le importó, tal vez terminó por resignarse. Sus huesos son ya polvo en las Trinitarias, pero una placa le recuerda.
No sé si es razonable o no pagar por un Van Gogh. Ponerle precio a la desesperación de una visión incomprendida parece lo máximo. Al fin y al cabo, es arte.
Dejar una joya suelta y a la vista de todos pero sin que nadie sepa su valor. Capitular y después ver el reconocimiento. Llegar a ser un reclamo en un tiempo que no se ha de vivir. Ser inmortal sin haberlo pensado nunca. Resumir una vida en un nombre que luego repetirán sin saber quién fue la persona, porque lo que queda es la obra, sólo la obra.

A.H.M.

Pájaros de Hierro

2009-06-26T15:10:00.001+02:00

Ensordecen la mañana. Cortan el cielo, no dejan estela. Se les ve pasar a lo lejos una vez, después volverán. Llevan un rumbo fijo, ninguno revolotea, sólo se mantienen al planear. Cuando los veo pasar acaban de romper motores. Entonces es seguro. Cuando llegue agosto, el día veinte volveré a mirar, aunque sepa que hubo uno que no volvió a pisar la tierra porque la abrasó.

In memoriam

A.H.M

Sepan que es historia

2009-06-25T15:51:00.000+02:00

Cada vez que un libro o una película cuentan la historia, no vemos lo mismo.
Un libro de texto recoge la historia universal desde la Antigüedad hasta la Edad Moderna, otro la Contemporánea y nuestra memoria plasma en un examen horas de estudio sacadas de esos libros. Un tema resume un siglo, una revolución, una restauración. Un párrafo diez años y una frase cifras y conceptos. La historia se reduce a conceptos.

Yo no sentía nada cuando en el examen me preguntaron por Robespierre en el examen. Ahora me pregunto por las personas que sufrieron el Estado del Terror que tan lindamente expliqué. Y como esta, muchas más.

Viendo cualquier película que lo rememore, leyendo cualquier libro que lo narre parece que lo haya vivido. Serán las formas más que de contarlo, de hacerlo trascender. El papel, los textos deben trascender. Nadie puede quedarse indiferente después de saber lo que sabe. La historia no acaba después de un examen, ni siquiera mañana.

Dicen que los pueblos que no conocen su historia están condenados a repetirla. Más nos vale pasear por cualquier ciudad, mirar los edificios que nos rodean, el suelo que pisamos y saber lo que pasó. Por allí caminaron personas, no párrafos.

A. H. M.

Donde habita el olvido, Joaquín Sabina

2009-06-24T12:37:00.000+02:00

- Siempre me preguntas qué me parece el final de esta canción.
- Yo no lo entiendo.
- ¿Qué tienes que entender? Ya lo has oído, hay cosas que no siempre acaban bien.
- No sé por qué tiene que darle un final tan amargo.
- Es sólo una canción.
- Es una historia.
- ¿Qué final hubieses preferido?
- Otro cualquiera en el que no viese cómo se pierde.
- Me suena demasiado.

A.H.M.

Teddy

2009-06-23T14:24:00.000+02:00

Cuando nací, mis padres olvidaron ponerme nombre. Antes de que les preguntaran cómo habría de llamarme ya se habían escapado del hospital, así que las enfermeras me pusieron el nombre falso que había dado mi padre. Yo siempre me preguntaré cómo diablos consiguió huir de un hospital con una mujer que acababa de parir. Como ustedes podrán deducir no tuve una infancia feliz. Desde pequeño me obligué a mi mismo a odiar a mis padres, olvidarlos sería lo mismo que perdonarlos…
El único que me entendía era Teddy. Sé que teníamos personalidades completamente opuestas y todo eso pero, no sé cómo, cuando hablaba con él me olvidaba de mis progenitores. Sólo me lo permitía entonces, por unos instantes. Cuando me contaron lo que pasó no pude contenerme y rompí la mesa de mi habitación a patadas. Joder, todavía me duele la pierna. Y aún así, ustedes vienen aquí acusándome de haber matado a la única persona que… No les entiendo.
¿Que si actuó de forma rara esta última semana? No, creo que no. Siempre ha sido igual desde que nos escapamos del orfanato. Creo recordar que estaba intentando conseguir dinero rápido, sin mucho éxito la verdad. Ahora que lo pienso, le vi el lunes con un hombre en la cafetería del parque. Era uno de esos viejos obesos que se visten con ropa deportiva para creerse más jóvenes. Tengo que admitir que me picó la curiosidad y les seguí un rato. Por alguna razón ese hombre me producía una horrible sensación de asco y aborrecimiento. Estaban atravesando la calle del monumento al presidente nosequién cuando oí en su conversación mi nombre. Al principio no estaba seguro porque estaba a unos diez pasos por detrás, pero luego lo empezaron a repetir una y otra vez. Entonces el viejo sonreía. No he visto sonrisa más falsa en mi vida. Luego se subieron en el trece pero yo no tenía dinero, así que tuve que abandonar. Esa tarde, ya casi noche, Teddy llegó muy sonriente hablando de gilipolleces. ¿Perdón? No, no dijo nada importante. No. Sólo habló de… miren, Teddy ha sido siempre un chaval muy soñador, desde pequeño siempre creyó que sus padres aparecería alguna tarde blablabla. Estoy orgulloso de haberle convencido de que me siguiera. Sin embargo, él nunca dejó de ser así, por eso nunca le llamo Ted, sino Teddy. El hecho de que mis padres no me pusieran nombre ha hecho que le acabe dando mucha importancia a los nombres…
Mmm, del caso sé bastante poco, la verdad. Se lo encontraron a un par de esquinas de donde vivimos, apuñalado varias veces, ¿no? Sólo de imaginármelo vomité dos o tres veces. ¿Quieren que les diga algo?, estoy seguro de que de ese gordo con el que estuvo. No, no me dijo su nombre. Ojalá lo hubiera hecho, yo mismo hubiera matado a ese hijo de puta. Les aseguro que por dentro no dejo de llorar, cada referencia duele muchísimo, pero qué van a saber ustedes…

Tengo que admitir que no sé lo que hice aquella noche con exactitud. Estaba borracho. ¿Por qué? No sé, ¿qué razón tiene que tener un hombre para emborracharse? Pregúntenle a Sally de todas maneras, trabaja en el bar los martes por la noche. Trátenla bien, por favor, se asusta con facilidad. Bueno, me desperté bastante tarde y tenía que ir a la revisión semanal. Salí con bastante prisa de casa. No, no tomo ningún fármaco, ni antidepresivos ni esas mierdas, no los necesito. Estaba en casa cuando me lo dijeron, fue un compañero de Teddy, no recuerdo su nombre. No sé, debí caminar distraído porque no me fijé en la gente y la zona acordonada. Soy muy poco observador. Sí, todavía me duele el pie, ya se lo dije…
Gracias a ustedes, espero que encierren a ese cabrón que lo mató, es el gordo, estoy seguro. Joder, la última vez que le vi vivo, parecía tan excitado y sus últimas palabras… ¿Perdón? No… he olvidado lo último que me dijo, lo siento. No sé cómo va ser la vida si él, sin Ted, quiero decir Teddy.

LMM

Las perlas de don Evaristo Feijoo

2009-06-22T09:59:00.000+02:00

Entre los muchos personajes que desfilan por Fortunata y Jacinta (obra de Pérez-Galdós, espero que se sepa) hay uno que sin duda merece una mención: don Evaristo Feijoo. En este siglo XXI tan sumamente moderno, se le está dando la espalda a muchas codas, demasiadas y el caso es que don Evaristo se desenvolvería en este joven siglo nuestro tan bien como Pérez-Galdós lo pintó en el XIX.

Este personaje encarna una teoría más actual que nunca: la filosofía práctica. No hace falta romperse la cabeza para entender su significado, pero recomiendo a todo curioso que se siente a escucharle (a leerle, se entiende). Francamente, no hemos cambiando desde hace dos siglos.
Esta filosofía la militan más de los que creemos, aunque nadie sepa darle nombre por ser un castigo inhumano abrir un libro (y para más INRI dos tomos y de Pérez-Galdós).

Entre las muchas perlas destaco una: la del decoro.
Según cuenta, pera que la civilización ruede hacen falta las formas y un ejercicio constante del sanísimo decoro y la impoluta trastienda, tener atado en corto al sentimiento, que si campa suelto sería volver a lo salvaje.
Recapacitando sobre esto, recordé una frase de Dalí que decía algo así como que el artista es un obstáculo para la civilización.

Somos el resultado de ese siglo, de ese pensamiento. Como dice el impulsor de esta ventanilla, Luis, en el recuadro que la encabeza, la sociedad está en decadencia. Quizás los culpables sean los artistas o la civilización, que cada uno piense lo que quiera. Sea como fuere, pasearse por los clásicos no deja de ser interesante, principalmente porque allí se puede encontrar alguna pista de lo que somos por lo que fuimos.

Antonia Hervás Molina

Inspiración

2009-06-14T21:50:00.000+02:00

La inspiración nunca llega cuando se quiere. Vale que hay factores como, por ejemplo, la música que facilitan el proceso pero, sinceramente , yo soy incapaz de sentarme frente a una hoja en blanco u ordenador y que me venga una imagen sublima de Dios sabe qué. Sin embargo, yo estoy a punto de demostrar que la inspiración llega a intervalos regulares, en mi caso llega una o dos veces por semana a las 4 am. Tras varios meses de caidas y moratones he aprendido ha dormir con una libreta moleskines y siete u ocho lápices cerca (nunca los encuentro). También son lugares y momentos curiosos los examenes de Lengua y Sociales, en cuyas hojas he ido soltando versos en las esquinas (luego apruebo el examen eso sí), si alguien abre mis libros de estas asignaturas no encontrará margen libre... Hace no mucho estuve escribiendo algunos intentos de microrrelato (fracaso absoluto) tras haber leido algunos poemas de Nietzsche, que por cierto escribió algunos poemas muy buenos que tengo en un libro con su poesía completa que compré en la exitosa feria del libro (en la cual apenas encontré nada francés lo cual me enojó bastante porque estaba dedicada a ese tema) sorprendiendo al vendedor que flipaba al ver a un adolescente de 16 años somprando poesía,... ¡y de Nietzsche!

El caso, que hay que llevar siempre algo encima para apuntar lo que se nos venga a la cabeza, por estúpido que parezca, porque podemos sacar algo grande de ello. Así que incluyo un poemilla muy poco original escrito en 5mins. tras el global de sociales, iba a incluir la mierda surrealista de un pique que tuve con Jamessss (ey!!!) pero es demasiado largo y me da pereza xd! otro día será...

Quien no sabe espera y

quien sabe tiene miedo de no esperar.

La suerte no existe.

Yo soy de los que sé que no seré más,

por eso grito, escuchadme...

Aunque mi cabeza surja del mar embravecido

y pueda respirar,

sólo un poco más abajo: negro.

Sé nadar, me han enseñado bien,

mas el cansancio comprime mi alma.

Chirría un cerrojo oxidado

y dejo de mirar. Me ahogo.

Fmdo: LMM (si a alguien le interesa, era un examen de la UE y transición, a saber de donde saqué el tema; y no os preocupeis que si copiáis el poema no os aparecerá ningún agente de la SGAE en vuestra casa para multaros...espero)

Emily Dickinson

2009-06-14T21:21:00.000+02:00

Autora norteamericana (de Massachussetts)nacida en 1830 en el seno de una familia de importantes figuras políticas e intelectuales. Su vida solitaria en un ambiente estricto del cual rara vez salía la cinviertieron en una mujer solitaria, nostálgica... soñadora. Muchos de sus poemas se basan en esa soledad, aunque también trata la esperanza, la vida, la muerte, la fe o la libertada ansiada. Su obra es muy ampliaa aunque se publicó la mayor parte tras su muerte en 1886.

Bueno es soñar. Despertar es mejor...
Bueno es soñar. Despertar es mejor
si se despierta en la mañana.
Si despertamos a la media noche,
es mejor soñar con el alba.
Más dulce el figurado petirrojo
que nunca alegró el árbol,
que enfrentarse a la solidez de un alba
que no conduce a día alguno.

Versión de Carlos López Narváez

En mi opinión, siempre es mejor en el idioma original, pero no he encontrado la versión en inglés de este.

Atención al siguiente (que es uno bastante conocido) es mucho más de lo que aparenta:

Él era débil y yo era fuerte,

después él dejó que yo le hiciera pasar

y entonces yo era débil y él era fuerte,

y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,

tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,

no había ruido, él no dijo nada,

y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,

ahora ninguno de los dos era más fuerte,

él luchó, yo también luché,

¡pero no lo hicimos a pesar de todo!

He was weak, and I was strong --then--/ So He let me lead him in-- /I was weak, and He was strong then --/So I let him lead me -- Home.

'Twasn't far -- the door was near --/'Twasn't dark -- for He went -- too --/'Twasn't loud, for He said nought --/That was all I cared to know.

Day knocked -- and we must part /--Neither -- was strongest -- now --/He strove -- and I strove -- too --/We didn't do it — tho'!

Fmdo: LMM

Sketch

2009-06-11T23:36:00.000+02:00

Hace no mucho un compañero (más bien compañera) propuso hacer sketches cómicos llenos de estupideces para reirnos un poco. Tras observar con orgullo que vuelvo a estar el nº en el ranking de amigos más graciosos he estado pensando (sí, va en serio) en los personajes que ridiculizaría. Mi lista: Garzón, Leire Pajín y, como no, de la SGAE.
Ya me imagino el principio... Garzón en un sillón diciendole a Leire: "Hija.... No vales ni para honrar tu nombre..." Tras lo cual se serviría una vaso de un vino de 10.000 dolares que recibió como regalo de las interesantísimas charlas (se dice que de los 3 que acudieron sólo murieron dos) en NY. Pasta al bolso, pasta a la bolsa. Total, dejó escapar a un par de narcos, ¿y qué? Tengo que oir todas las mañanas a Losantos criticarle y machacarle y fusilarle con un haiku. Pobre hombre, déjele en paz, sólo está intentando forrarse como todo el mundo.
Pero no nos olvidemos de Leire leire lele. Acaso no ha sido ella una de las grandes aportadoras a la lengua castellana. Recordemos cuando decía que habría dos grandes líderes progresistas en el mundo: Obama en EEUU (que por cierto, no ha tomado NINGUNA medida progresista sino, más bien, conservadoras) y ZP en Europa (si presidente de la UE, va aser verdad lo de los brotes verdes de marihuana). Aunque por supuesto, no supera la maestría de Viviana Aído (ya sé que es Bibiana pero me apetecía hacer la gracia xD!), uno de sus textos cayó en la selectividad de Cataluña para los estudiantes de Lengua Castellana y Literatura. ¡Vamos! Que se aparte Larra, Béquer, Aleixandre o Dámaso Alonso, que aquí viene Bibianita!! Ya entiendo porqué nadie estudia español en Cataluña, sabiendo que va a entrar eso yo me desapuntaba...
Y, finalmente, la SGAE... siempre me preguntaré porqué no haay suficientes grupos anti SGAE en el Facebook. Poco queda que decir de esta joya de la corona de Ex-paña... Así que si veis a unos hombres vestidos de negro con una nota judicial falsa, déjeles entrar sin problema, son de la SGAE (y me han contado que matan a un gatito cada vez que los insultas así que shsshshshs).
Corresponsal desde la inuria más absoluta (reir por no llorar) y comentando sobre la parte más feliz de la sociedad política, económica y judicial: LMM Banzai!

romanos en china?

2009-06-01T22:49:00.000+02:00

interesante descubrimiento antropológico para hentai-kami-sama(変態-神-様)

Los residentes de una remota aldea china están esperando que los análisis de ADN prueben una de las leyendas más inverosímiles de la historia -que ellos son descendientes de legionarios romanos perdidos en la antigüedad.
Los científicos han tomado muestras de sangre de 93 personas que viven en y alrededor de Liqian, un emplazamiento al Noreste de China en las franjas del desierto de Gobi, a más de 200 millas de la ciudad más cercana.
Están buscando una explicación para el número inusual de gente local con características occidentales -ojos verdes, narices grandes, e incluso pelo rubio- mezcladas con las características chinas tradicionales.
“Realmente pienso que somos descendientes de los Romanos”, dijo Song Guorong, de 48 años, quien con su pelo ondulado, seis pies de altura y larga y llamativa nariz aguileña está parado fuera de la oficina de sus colegas de cara redonda.
“Hay residentes con estas características especiales, y también hay expedientes históricos sobre la existencia de esta gente desde hace tiempo”, dijo.
Estudios que afirman que los Liqian tienen ascendencia romana han excitado grandemente el condado empobrecido en el cual están situados. La aldea tiene ahora un pórtico de pilares, con la esperanza de atraer a turistas. Una estatua en la entrada de la ciudad del condado próximo, Yongchang, muestra un legionario romano parado al lado de Confucio y de una mujer musulmana, como símbolo de la armonía racial.
Incluso los empresarios han aprovechado la ocasión: en “La Calle del Entretenimiento de la Ciudad Imperial” está el bar Cesar Karaoke.
La relación entre el pueblo y Roma fue sugerida por primera vez por un profesor de historia china en Oxford en los años 50. Dubs juntó relatos de las historias oficiales, que decían que Liqian fue fundado por los soldados capturados en una guerra entre los chinos y los hunos en el 36 a.C., y de la leyenda del ejército perdido de Marcus Crassus, general romano.
En el 53 a. C. Crassus fue derrotado desastrosamente y decapitado por los Parthos, una tribu que ocupaba lo que ahora es Irán, poniendo fin a la expansión de Roma hacia el Este.
Pero las historias insistían en que 145 romanos fueron tomados cautivos y vagaron por la región durante años. El profesor Dubs teorizó que caminaron como tropa mercenaria hacia el Este, y así fue como una tropa “con una formación de escama de pescado” vino a ser capturada por los chinos 17 años más tarde.
Él dijo que “la formación de escama de pescado” era una referencia a la “tortuga romana”, una falange protegida por escudos en todos los lados y por arriba. Gu Jianming, que vive cerca de Liqian, dijo que había sido una sorpresa saber que él puede descender de un ejército imperial europeo. Pero entonces el nacimiento de su hija fue también una sorpresa. Gu Meina, ahora de seis, nació con el pelo rubio. “Lo afeitamos un mes después de su nacimiento pero seguía creciendo otra vez del mismo color”, dijo. “En la escuela la llaman “pelo amarillo”. Antes de que nos hablaran de los romanos, no teníamos ninguna idea sobre esto. Somos pobres y no tenemos ningún templo familiar, así que no sabemos sobre nuestros antepasados”.
Otro residente, Cai Junnian, de 38 años, dijo que sus ojos grandes y verdes significaron que fuera apodado por sus amigos como Cai Luoma, o Cai el romano. Se ha hecho una celebridad local, y recientemente voló al consulado italiano en Shangai para reunirse con sus supuestos parientes. La hipótesis del profesor tomó casi 40 años en llegar a China. Durante el gobierno de Mao, las ideas de una ascendencia extranjera no eran ideológicamente agradables y la historia fue suprimida.
El señor Cai dijo que su bisabuelo le contó que había tumbas romanas en las montañas de Qilian a un día y medio de camino, pero él nunca las había relacionado con el aspecto inusual que heredó de su padre. “La gente pensaba que tenía un problema de la piel”, dijo.
Los análisis de sangre son parte de un proyecto emprendido por los científicos e historiadores después de que las autoridades locales aflojaron el control sobre la investigación genética. Los resultados serán publicados en una revista científica. Pero el profesor Xie Xiaodong, genetista de la Universidad de Lanzhou, advirtió contra un entusiasmo excesivo.
“Aun si son descendientes del imperio romano, no significa necesariamente que lo sean del ejército romano”, dijo. “El imperio cubrió un área grande. Reclutaron a muchos soldados localmente, así que cualquier cosa es posible”.
La teoría ha partido el departamento de historia de la universidad, con algunos eruditos apoyando la afirmación, y algunos rechazándola. El profesor Wang Shaokuan desprecia la tesis del profesor Dubs, diciendo que los hunos eran una mezcla de caucásicos, asiáticos y Mongoles.

Feria del Libro de Madrid

2009-05-28T21:30:00.000+02:00

Ya llega la Feria del Libro 2009 (68ª edición). Este año Francia será la protagonista. Su literatura y su cultura darán un toque diferente la la feria de este año, que también rendirá homenaje al Año de Darwin y al Año internacional de la astronomía. Unas 350 casetas y 7 pabellones conforman el complejo situado como siempre en el Retiro (para no encontrarlo xd!). Durará desde el 29 de mayo hasta el 14 de junio y contará con la participación de diversos autores nacionales e internacionales.

En resumen, múltiples actividades para pasar un buen rato con Rimbaud, Zola, Balzac, Verlaine o Molière.

fdo: Luis MM

http://www.ferialibromadrid.com/index_home.cfm

una sobre la SGAE

2009-05-28T21:02:00.000+02:00

Según la Inciclopedia (hermana de la frikipedia) la SGAE o "Siempre Ganamos Algunos Euros" es un "ONG inspirada por la acción de Dios y que pretende salvar nuestras almas del Infierno, así como meternos entre ceja y ceja de una vez que, al contrario de lo que nos explicaron de pequeños, compartir es malo. Es decir, una institución sin ánimo de lucro capitaneada por Sir Teddy Beutista que, ayudado por Ramoncín y otros grandes genios de la cultura, se dedica principalmente a defender los derechos de los grandes artistas"

Y es que "sólo 2.000 de los 94.000 artistas socios de la SGAE lo son de pleno derecho, denuncian los agraviados. El 1,73% de los socios se reparte el 75% de los pagos. Hay un 60% de su gente que no ha cobrado jamás un euro. Unicamente el 4% percibe una cantidad por encima del salario mínimo". (elmundo.es) ¡Qué gracia le debe hacer a artistas como Luis Cobo 'Manglis' (guitarrista que ha tocado al lado de Raimundo Amador o de Ketama), el cual recibe unos 70 euros mensuales por su participacion en 200 canciones! Claro que, ¿quién se atreve a cuestionar la extensa obra de Teddy o de Ramoncín? Vamos, exitazos todos...

Por tanto, están en su derecho de espiar a la gente para saber si les están robando su propiedad intelectual. No sé si han instalado una cámara en mi baño por si empiezo a silvar canciones sin haber pagado los derechos de autor, o si se me ocurre tocar la novena sinfonía para viento en el retrete. Total, este es el único país en el que se castiga por un crimen antes de que lo cometas "por si acaso". Dentro de nada nos elevarán el precio de internetporque sólo lo usamos para descargar música. Yo digo que dejemos a Teddy tranquilo un rato no vaya a ser que se de cuenta de que nadie descarga su música, (ni la de muchos de sus coleguis).

fdo: Luis MM

Brisa del Alma Inquieta - África Pedraza

2009-05-28T18:54:00.000+02:00

Para quien ame la poesía querría recomendar un libro de una gran escritora: África Pedraza. Esta autora, nacida en Cádiz en 1925, no tuvo una vida fácil, pero encontró el tiempo para escribir tanto poesía como relato breve. Miembro de la Real Academia de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes de Córdoba es una reconocida figura de las letras hispánicas y pertenece al Ateneo. Éste libro que recomiendo es una recopilación de poemas muy variados. Sabor andaluz, pasión y un gran uso de las palabras.

EN LA BREVEDAD DEL TIEMPO

Se ha pasado el tiempo de pensar,

y sin pensar no queda tiempo

para amar, vivir y soñar.

Se ha secado el río y el manantial

y las piedras se han destrozado

bajo el sol y la arena del mar.

Ha pasado el tiempo que yo amé

enamorada del viento y el sol,

¡se ha perdido la hora que presté!

Cuan triste es la vida de quién

viviendo muere casda día, un color

en la fuerza del lejano ayer.

(PD: Gracias Antonia por el magnífico regalo!!)

fdo: Luis MM (alias Kami-sama)

2009-05-27T21:13:00.000+02:00

hahaha!! por fin he llegado (siento haber tardadoXD) a ver si aquí vamos publicando las inurias necesarias para la creación de la antología que iluminará la tierraXD ya iré poniendo poemas y esas cosas. pero recordad, nuestro grito de guerra:

''a las barricadas!! a las barricadas!! por el triunfo de la degeneración!!''XDD

fdo: jamess (alias ''terror de Arsenio'')